25 años de paz.

Más papistas que el Papa, "mamporreros de la simetría", celebrando las caenas (¡que vivan!), la santa doctrina y la nueva unidad de destino en lo universal. 25 años después de la nacencia como pueblo (otra vez) invisible, la autonomía teledirigida, radicalmente antiautónoma, imposible de gestionarse desde dentro (no hablemos ya de autogestión, que es el diablo). Aroma a otras épocas, prietas las filas, himnos, banderitas, representantes mudos de cada comarca, costumbrismo, superficie, lugares comunes, mediocridad. Todo en Mérida, servido por la televisión privada del partido único (en dos).

Pues vale, que cada cual celebre lo que quiera, oiga, pero es que otra vez tengo que soportar que se pongan en mi boca (y en las de muchos más) palabras que, no sólo no he dicho, sino con las que además no comulgo. La presentadora del acto de afirmación patriótica (¡ar!)dio paso a una mujer de la misma edad que el estatuto de pseudoautonomía diciendo que iba a hablar en el nombre de todos los extremeños. ¡Agárrate los huevos por detrás! El rodillo nos elimina a todos los que no pensamos como ellos de un plumazo, óiganlo bien, en el nombre de TODOS, acto incluyente, sí, no excluyente: te incluyen quieras o no quieras. La otra ocasión se produce cada vez que Guillermo se reúne con sus reyes, por si os lo estabais preguntando.

¿El discurso de los 25 años de paz? palabras superficiales y huecas, costumbrismo, demagogia. Que Extremadura ha mejorado desde el 83 es cierto, pero no estoy seguro de que sea gracias al estatuto, que se queda en la superficie, si hincamos las rodillas en el suelo y escarbamos hasta la raíz del asunto las cosas siguen igual: latifundistas, esquilmadores o amantes del mangoneo siguen campando a sus anchas por la región. Ahora se han hecho del nuevo régimen, claro, y están bendecidos, pero ahí siguen, tras el vigésimo quinto año triunfal.

No faltó la sumisión imbécil al reino, los ataques a los que quieren otro sistema, ir más allá del autonómico. Celebración, pues, que se disfraza de periférica para loar el centralismo. Y no faltaron los niños, tan guapos, tan limpios, tan lozanos, tan uniformados, cantando el himno, ni el poeta que disfruta de esta Extremadura de primera división aún cuando se ha autoimpuesto la penitencia de vivir lejos, que el dolor purifica, porque nosotros semos los mejores y aquí como en ningún sitio, faltaría más.

Y para terminar, un reportaje propagandístico un tanto tergiversado y mentiroso. La protagonista dice que ella nació en el hospital en el 83, no como antes. Ironías de la vida, yo nací en el 77 en el servicio de maternidad de mi pueblo, cosa que ahora es imposible.

Mañana vendrán las guerras de cifras, bueno, vendrían, si hubiera medios no afines, pero serán guerras inútiles, fueran o no 15.000, lo que está claro es que son muchos más, con sus balidos y sus anteojeras, felices y dóciles, maleables, "demócratas".

Medallistas.

Todo vuelve. Damos vueltas sobre las mismas cosas para llegar siempre al mismo sitio, lo que hace más fuerte la idea de que esta edad nuestra acabará llamándose la Edad Estúpida. Otra vez la cumbre iberoamericana, otra vez las tontolhabadas del tío cuchara (quiero y no puedo) del presidente Zapatero en eso que llaman "marco internacional", y otra vez las salidas de tono de la sacrosanta, campechana y opusina monarquía española. Vamos, como siempre. Incluso han hecho una aparición al margen los enclaves españoles en el África continental. Lo que Mohamed llama colonias, España ciudades autónomas y el Juancar "mis tierras". Suyas, ojo, sus tierras. Si es que no se puede ser más campechano.

Y aquí encima se les ríen las gracias. Hay que ser gilipollas. No contento con haber hecho de baboso y cateto súbdito al entregar a Sofía de Grecia (que nació en Grecia y reside actualmente en Madrid) la medalla de Extremadura, como si a la reaccionaria consorte le importaran una mierda estas tierras pertenecientes a su marido, ahora va Griffin Fernández Vara y nos anuncia que el año que viene le quiere dar una de las insignias esas que reparte su pandilla al heredero de Melilla y Ceuta (entre otros cortijos) por lo mucho que le importa, y le gusta y mueve y promueve a favor de esta región del oeste borbónico. Imagino que el Borbón hijo al enterarse se habrá descojonado de lo lindo, y después de soltar un bufido habrá dicho: joder, Leti, otro puñetero acto más, y nosotros que teníamos pensado el irnos a una islilla del Caribe en Septiembre, para descansar de las vacaciones de verano. Pero en fin, Leti, todo sea por España, esas tierras que le heredaré al Campechano.

El imperio contraataca!

Fabra quien Fabra, intereconómicamente hablando, el País Valenciano huele a mafia que no puede más. Con sus gafas de sol ancladas a la cara, su reír chulesco y sus sabiendas de que es el heredero legítimo del chiringuito y allí nadie puede toserle, porque es de la familia, porque siempre ha sido de la familia, como tiene que ser y como no puede ser de otra manera. Le añades músculos y una gorra y ya tienes intrépidos reporteros (de cuatro en cuatro) para sabotear a base de bien el trabajo de otros reporteros, de esos que piden explicaciones del manejo de la cosa pública a esos que se dedican a la cosa pública. Pero lo público es de pobres, lo suyo es que todo sea privado. De la familia, vamos, intereconómicamente hablando.

Y es que no te puedes pasar de la raya. Que piensas diferente, pues ilegalización al canto, que las ideas no son legales, faltaría más, ahora va a pensar el personal por su cuenta. Que todo es ETA, don't forget. O sí no, pues FARC, aquí todo vale, todos a la cárcel, y que no se me enrabe nadie en el pensar recto, que como soy progre nadie me chilla, que el pesoe es mucho pesoe, y si hay que eliminar a nuestros compadres del Frente Popular se eliminan, todo por España, ar, taconazo.

Ah!, y ojito conmigo, que lo mismo cojo y mando a tomar por culo la siderurgia y ahí te quedas, Extremadura, so muerta de hambre. El prohombre hecho a sí mismo, el empresario modelo del modelo único de Extremadura amenaza, que total, ¿quién le va a decir nada? ¿Fuentes Gallardo? ¿Ese cínico que en la Asamblea de casi todos dijo preocuparse por los que tienen menos recursos? Sí hombre, ya lo estoy viendo: tito, que de cerrar y eso nada, que somos muy rojos, acuérdate, y lo mismo te montamos una huelga, una inspección o algo, o te nacionalizamos las empresas, que no nos casamos con nadie, tú lo sabes. Y estos son los de la refinería de tresmil empleos.

¿Veis esa raya? Pues no la crucéis, que si no el imperio contraataca.

El comentario de Guillermo.

Este es el comentario que quise hacer en el blog (voces y razones) del presidente de la Junta de Extremadura y que Guillermo se negó a publicar porque incluye (según él) ofensas personales. Como imaginé que iba por lo de "represora" Pereira (que es un calificativo, no un insulto: ella maneja la policía que reprime en días de Extremadura a manifestantes pacíficos o a la que sella un pueblo donde se dan unos conciertos antirrefineros que n le hacen gracia) omití la descripción de la delegada del gobierno y llamé al tito por su nombre, no fuera que tito también se considerara insulto. El caso es que ni así. Parece ser que cordialidad para algunos significa sólo elogios, parabienes y lameculismo. Ahí va:

Bufff!!!

Cuánto nacionalismo español (que este según parece no es malo ni es nacionalismo) y cuánto regionalismo de lo mío es lo mejón!!!

Y todo por un fotomontaje de una página que hace bromas políticas publicado en su blog PERSONAL por un concejal de un pueblo perdido por ahí y por una salida de tono de otro político sin cargo alguno en la que no insulta al pueblo español, sino que dice que es de malnacidos ser desagradecidos, refiriéndose a la clase política que maneja Extremadura.

Y todo para no entrar en el quid de la cuestión: seguimos a la cola de todo, no incrementamos población y aún así el empleo sigue en la UVI, somos la región con mayor número de funcionarios, nuestras subvenciones caen en un gran porcentaje en empresas "del partido" como las del tito político de la represora Pereira...

Y, ojo, que no digo que haya que cumplir a rajatabla el Estatut catalán, porque es una ley que no tenemos la obligación de cumplir, que yo sepa, a mí no me preguntaron si estaba de acuerdo en los artículos que no hablan solo de Cataluña, sino que injieren en los asuntos de otros territorios, como la bilateralidad a la hora de negociar, que se saca de la manga que una ley catalana puede excluir al resto de negociar también por la puta cara. Vamos a una nueva financiación, vale, pero si no se puede recaudar para la región por la vía anterior (tetaestado)tendrán que dejarnos legislar en Extremadura como queramos sobre asuntos financieros. Ya que vamos a lamernos cada uno nuestro autónomo cipote, tratémonos entonces como lo que vamos a ser, extranjeros, y gravemos a las empresas que tributan fuera como queramos, que no hay miedo, que no están aquí para apadrinarnos, que no son ONGs, que nos conocemos. Otra forma que no estaría de más, ya que el gobierno es muy blando y tiene miedo a la socialización, pues, venga, desde el principio público, para no tener después que ser rojocomunistasantiespañoles: que los paneles solares que están cubriendo Extremadura (al menos los que ocupan terrenos públicos)sean de propiedad pública, de una empresa pública extremeña que nos haga la electricidad más baratita. Pero no caerá esa breva.

Mi mamá me meme.

Mi columnista preferido de El Periódico Extremadura, Javier Figueiredo, me ha elegido para que participe en un meme. ¡en un meme!, ¡jarl!, y, eso ¿qué es lo que es?, pos ni idea, pero malo seguro que no es. Va de hablar de cosas que nos hagan felices, como que viene muy bien porque siempre que escribo algo en el blog parece que esté permanentemente cabreado. Pero empecemos por lo reglamentario:

• Escribir seis cosas sin importancia que nos hagan felices.
• Poner el enlace de la persona que nos ha elegido.
• Poner las reglas en el blog.
• Elegir seis personas para continuar el desafío.
• Avisar a estas personas y dejar un comentario en sus blogs.

Ahí van pues:

-pegarme un buen baño en una piscina cuando hace calor.
-salir a tomarme unas cañas con los amigos.
-que me sonría un desconocido por la calle.
-un cafelazo con hielo, acompañado de algo que leer.
-sacar una palabra de nueve letras viendo Cifras y Letras.
-dormir sin estar atento al reloj.

And the meme goes to, ratatatatatatan:

-a mi amiga Cali, por guapa.
-al Caballero de Cydonia, que anda perdido en la Pérfida Albión.
-a Kancerbero, que tiene el blog muy abandonao.
-a Nipe, la vasca que se columpia.
-a illa, por su estilazo.
-a Lince, es pedazo de mujer.

Y, bueno, dándole las gracias a Fuigueiredo por acordarse de mí creo que ya he cumplido con todo en esta entrada. Ya puestos, felices vacaciones a los que las tengáis (yo me caeré 6 diítas por el Algarve).
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Bikini Operazioa!!

Señores, ¡que llega el veraneo y no se puede ir por la calle con esas lorzas! Y el dandi del talego lo sabe bien, así que como quedan un par de semanas para que (por fin) lo suelten, ha decidido ponerse a dieta para lucir figurín en todos los telediarios. Y anda que no le gusta a mi primo el falangista-ertzaina-etarra-tóloquedémiedootedejecogerarmas De Juana salir en los papeles. Más que a un tonto un lápiz. Daría todo lo que tiene, sus escritos, su estatus de preso político, hasta ese pisito tan polémico que tiene (o no) en Sanse, por ser portada del Hola. Por poder salir posando con la parienta, enseñando la casa y compartiendo páginas con Alberto de Mónaco y Kiril de Bulgaria. Anda qué no, ya le babean los belfos. Mala cosa para lo de la huelga.

La tercera. Va a ser su palabra tan creible como la de Michael Jordan o los Rolling Stones, esos cansinos que se retiran día sí y día también. Huelga de hambre. Agüita y zumitos, un día tras otro. Nada más y nada menos. Yo me muero de hambre al segundo día. Por algo será. Será un hijo de la gran puta como el que más, que lo es, pero es una persona que ya cumplió su condena hace tiempo, pero a la que han secuestrado otro par de añitos por el bien de la patria (el Status Quo es siempre el bien de la patria y de sus guardianes, llámense nacionalismo español o ETA). Va a salir de la cárcel porque ha cumplido su condena, grande o chica, pero la impuesta. ¿a qué viene tanta persecución? Sólo sirve para echar gasolina al fuego.

iDiota

No lo olvides: eres un chaval. Que le den por culo a tus problemas: disfrutar es consumir. Consume. ¡Consume! No seas un viejuno, recuerda: sigues en la onda, eres el mejor, has vivido la mejor época, los gloriosos 80. Nadie te puede mear encima. Consume. Consume hasta morir.

Largas colas de bebedores de Trina que en su máxima expresión de rebeldía iniciaron una conga que bailaba hacia la aberración humana, camino de la nada para encontrar el sacrosanto iPhone, la nueva primerísima necesidad que mide nuestro estatus. Jovenosos envueltos en la alternativa alternancia bipartidaria consumista, con sus pirsines y todo, lectores del EP3, carnes de anuncio de Vodafone. Felicidad se escribía con SMS, ahora dios (el mercado de las nuevas tecnologías) sabrá cómo se escribe en el iPhone, piedra filosofal de nuestra generación blogger más chic, con dos cojones.

Peter, sigue entereteniéndote con el tictac del cocodrilo. No intentes despertar. Deja lo importante para los mayores. No trates de inmiscuirte nunca. Nunca Jamás.

Toma otro juguete y mantén la boca cerrada.

El Misterio de la Igualdad.

No pasa nada, si hubiera salido mal el propio Supersarko se habría ido a la selva y a base de repartir hostias se habría llevado de vuelta a Francia a la ciudadana europea. Menudo es él. Una buenísima noticia con tufo de clasismo. Han sido 15 los liberados por el ejército colombiano pero las portadas las ha acaparado Ingrid Betancourt, bien a su pesar, que habría preferido no haber pasado nunca por el infierno en la que la han tenido metida 6 años de su vida. Echándole un vistazo a la prensa mundial, que con esto del internet se hace en un pispas, me quedo con los periódicos norteamericanos, que mayoritariamente titulaban que habían sido liberados 15 rehenes. Aquí en España sólo Ingrid, como en su patria francesa. Ya me imagino que a esta colombiana no le van a aplicar la directiva de la vergüenza los europarlamentarios y sus secuaces, con un hijo de tierra de emigrantes, Alejandro Cercas, europarlamentario extremeño del PSOE, votando también a favor de la misma. Aquí mi primo no se acuerda de los que emigraron a Europa desde cerca de su casa, e imagino que le gustaría verlos encerrados sin haber hecho nada por no ser nacionales europeos. Cada uno tiene sus vicios, eso sí.

Pero esto es progresismo, que lo dice Zp. Y las 65 horas no te digo ná, los trabajadores, que lo estaban deseando como agua de mayo, como te lo cuento. Menos mal que el progresismo anda ahí para ofrecernos lo que necesitamos, ou yeah.

Disfracémonos de la Bruja Avería, asomémonos al balcón y gritemos a pleno pulmón: ¡Viva Europa, viva la Eurocopa!

El derecho al Seat León.*

Encerrados. Rodeados. Sin salida. No ha visto en su vida el sol, pero antes de morir ya ha visto a dios, que un cura la ha bautizado por si las moscas. La madre se lo pidió al ministro de dios. 24 años secuestrada y cree que lo más importante es bautizar a su hija. No sólo abducida por su padre, sino también por una de las sectas cristianas. Sales de una cárcel, entras en otra. Ojalá tengas muchos años por delante para zafarte de ella y ser feliz.

Dios, es tan difícil deshacerse de él. Y si no que se lo digan a los clientes de un colegio público de Badajoz. Clientes, sí, el conocimiento ya no es placer, ya no existe la filosofía, todo es prepararse para ser un buen engranaje de la máquina que va directa al abismo. Y el PP poniendo el grito en el cielo, quizás para que su jefe les oiga, mira, seño, que estos se están metiendo con usted y le quieren echar del cole. Por joder yo ponía fotos del JAM Montoya.

Y no hay nada más. ¿Primero de Mayo? ¿ha habido algún Primero de Mayo? porque los medios no se han dejado la piel en hablarnos de él, pero, qué esperar, para que nos hablen de UGT-CCOO y lo bien que se levan con el sistema, mejor que estén callados. Lo único extraño es no haber visto en la manifestación de Mérida al señor Gallardo de la manita de los representantes de los sindicatos mayoritarios, en amor y compaña, adalid como es él del obrero y tal, si no de qué el partido socialista obrero español iba a ser tan amiguito suyo.

Pero es lo que nos queda, ya no hay obreros, hay trabajadores que se creen de otra clase porque se compran la tele de plasma y la play tres, porque ya tienen el derecho que quieren, el derecho al Seat León.


(*) Lo del Seat León lo he leído en algún sitio, y me ha gustado tanto que lo he plagiado vilmente.

Ni España, ni mañana.

La insana necesidad de hitos para saber que existimos. Como la de entes tribales que defender, para diluir que somos individuos, solos, irrepetibles, irremediablemente singulares. Hoy uno de ellos, una fecha, algo para recordar, para exigir y exigirnos. Un grano en el culo de la democracia transicionalista, que chorrea de gusto recordando lo bien que se plegó a los deseos fascistas en los convulsos setenta, y como se tragó al heredero del general y nieto del exiliado Trece (también es mala suerte). Es el regalo que no sabes donde poner, porque estorba en todos lados, es el catorce de abril.

Y por mucho que nos demos ánimos, la tercera no está cerca. Ni España, que sobra, que suena a imperio, que no es nada si no se intrega en ella los españoles, no por españoles, sino por ciudadanos, como el moro que maneja la hormigonera. Ni mañana, que aún queda mucho, que duele la razón que tiene Víctor casco: que nuestra sociedad se derechiza. Ni republicana, así, porque sí, quitando un rey Borbón y poniendo a un presidente Cabrón, que repúblicas hay muchas y no se puede poner cualquiera, hay que pensar muy mucho cómo la queremos.

Por lo pronto, sin indisivilidades, que es como nacen todos los entes políticos que primero se han llenado la boca con libertad, libertad, libertad. Como Kosovo, recién independiente y ya remachando sus territorios, marcando con la meada el terreno. Naciendo imperial, como todos los estados. Y sin ministerios de la Igualdad, hola Orwell, ya puestos que el de Chacón se llame de la Paz y el Buen Rollo.

Queda mucho, y la tercera será de ruptura, de ruptura por fin del régimen que a sangre y fuego se asentó en el 36, pero de transición a la Cuarta, porque la Tercera ya será también castrada por los de siempre.

¡A por la Cuarta!

Yo, gilipollas.

Yo, gilipollas. Me gusta curiosear en los resultados electorales de los partidos raros o de éxito reducido. Otros se meten refino en vena, como Zapatero. Y, o soy el único imbécil de todo el país, o la culpa es de ellos por presentarse sólo en Madrid. El Partido Hache, que no sabemos si venía también a regenerar la vida política, a lo UPyD, no ha sacado ni un solo voto. Cero patatero. Vamos, un éxito, algo casi tan difícil como sacar mayoría absoluta sin mentir a lo Pedro y el lobo o como conseguir representación democrática en un sistema que se caga en la democracia. El caso es que yo les habría votado, para decir no al sistema pero con buen humor. También votaría al PKD, el único partido honesto, que dicen que vienen a trincar y a forrarse, y de paso descongestionan la vida pública vasca, que bastante falta le hace.

Tú, gilipollas. Tú, señorito, Heredísimo, macho de la capataz del cortijo de don Alfonso. Tú: gilipollas. Ahí estaba, pavoneándose de sus resultados en la radio pública extremeña, mi P$OIL, un fiera. Y ninguneándonos: no hay espacio en Extremadura a la izquierda del PSOE, dice el derechista del partido del ex-cacique Ibarra. Ya nos borraron de su Asamblea, la del PPSOE y ahora nos niegan, como Pedro a Jesús o como Admedineyad a los maricones. ¿Rojelios? que vá, aquí no hay de eso, usted se equivoca, aquí está mi tito y lo que él quiera, faltaría más.

Él, gilipollas. Por ser el perrito faldero de sus medios de cabecera durante los últimos cuatro años. Por creer amigos a dos trepas de mucho cuidado. Por no saber dónde meterse mientras lo despellejan vivo por hacer lo que ellos pedían. Por llamarse Rajoy y hacer tríos com Pedro Jota y Jiménez.

Shhhhhhhh calla.

Tenían mejores plazas de aparcamiento, mejores sillas en su puesto de trabajo, sacaban bebidas gratis de las máquinas, privilegios a mansalva, incluso carreteras para vips. Y Homer también quería, pero cada vez que preguntaba y Lenny abría la boca saltaba Carl y decía: shhhh calla, y Lenny callaba. El gag terminaba con Homer firmando el silencio, mandando callar a quien iba a responderle. Eran los Canteros, y sólo podías acceder si eras hijo de uno de ellos.

Aquí estamos los Canteros, y el Gran Maestre Rajoy no va a dejar entrar a cualquiera. Les hará jurar que son más buenos que el niño Jesús, que comen jamón y bailan sevillanas y que ellos no estorban y están aquí para oír, ver y callar. Vamos, lo que es vivir en una extrema placidez, para explicarnos a lo Mayor Oreja. Bajar a tercera sin promoción a los ciudadanos de segunda be, esos que trabajan y pagan como tú, que viven donde tú pero que no pueden decidir como tú el futuro del suelo que pisan. Votar y eso.

Aquí estamos los Canteros, y el Elegido Zapatero no va a dejar que cualquiera que piensa diferente pueda estropearle la fiesta. El Norte de Excepción no tiene derecho a votar a la opción que quiera, porque el Gobierno dice que hay opiniones ilegales. Vamos, lo que es una democracia como Dios manda.

Zaparrajo, que dicen los poetas.

¡Al abordaje!

Al revés les estarían lloviendo los palos. Yo sólo espero que no les lluevan: el humor tiene que ser irreverente. Es un anuncio de toallitas que recogen el color que suelta la ropa en la lavadora, para que tu camisa blanca no acabe rosa, y se trata al hombre como el ser imbécil que tanto le gusta al feminsmo gilipollas, ese que sólo sabe reirse ante esta clase de anuncios, para acto seguido levantarse y quitar la mesa, mientras el maromo se hurga en los dientes con un palillo y se tira un peo. Juas, pero no sabe poner una lavadora. El caso es que el anuncio ha coincidido en el tiempo con algo que lo tira por tierra, y es que el oso de peluche de batasuna tenía un emblema de ETA bordado. Ya me lo imagino, arropado en el brasero dándole a la aguja mientras el Tomate (DEP) le contaba lo último de Isabel Pantoja. Este tío debe de ser un artista del programado.

Y los piratas a por dinero. Con el garfio tapándose el ojo, no sea que la gente con memoria los reconozcan de cuando juraban amor eterno a la izquierda. Todo dios a votar a ZP, que es chupiguay y tiene unas cejas muy chulas y es de izquierdas de izquierdas como nosotros. Los de siempre: Sabina, Serrat, Ana Belén y Victor Manuel... por detrás el enchufado del hijo de Pilar Miró, de oficio, hijo de Pilar Miró y protegido del PSOE. Vergüenza ajena dan.

Artistas, dicen.

GallardOFF.

Yo es que no soy tan sentimental. Ni tan jipi. A mí si el Womad se va a tomar por culo me la trae al fresco. Ver llenarse Cáceres de alternopijos que se creen el no va más por ir a ver a cuatro africanos tocando cosas raras y después volver a sus casas y votar al PSOE no es algo que me llame especialmente la atención. Aunque lo prefiero a tener que ceder las calles de mi pueblo toda una semana para que una secta saque a pasear sus muñecos de palo, eso sí. Es más, creo que me haría hasta gracia que el espectáculo de Phill Collins acabara en Córdoba, achienemiga de la nuestra en la guerra por la capitalidad cultural europea. Peguémonos por ver qué ciudad lo merece en 2016, pero mientras, que la cultura se vaya a tomar por culo. 2016 queda bien para el trinque de subvenciones: ahora mismo la cultura no mola, que cuesta perras.

Se apagan las ilusiones, ¡ay! La luz, la luz llega llevándose la nuestra, endevé, endesa, yo que me creía el Poulidor del chico de los recados de Aznar y la lideresa que me deja con un palmo de cejas níveas.

Ya no tenemos Gallardón, pero tampoco Gallardoff. Tenemos al gallardo derechista en stand-by, alimentado por su fascista mentor, el político con Don, pero sin condón, qué cosas. Alberto es un zorro ambicioso y pragmático, no va a parar hasta conseguir lo que quiere. Con su pose de derecha civilizada nos encandila, en un Don Juan que cuando menos nos lo esperemos nos la va a clavar. Porque nos la va a clavar, desde el PP de Rajo (como Sarko, ya quisiera él), desde el PP de quien lo herede después de cagarla en Marzo, desde UPD con la Díez si hiciera falta o desde el mismísimo Partido Comunista si esto fuera China, que para el niño bien culto y afable las siglas son lo de menos, lo importante es medrar.

Pues eso, ¡menudos Guateques arman los peperos en Madrí, ríete tú del Womad!

¡Mamá, mamá!

Hoy la cosa va de gudaris. De gudaris, y de santos custodios de las esencias. A ver cómo sale.

Ya se sabe: la Guardia Civil le ha acariciado el lomo a un presunto, no se sabe muy bien si en el momento de la detención o ya de fiesta en el cuartelillo. El caso es que como el presunto tiene padrinos, pues lo andan bautizando por todas partes, que es lo bueno que tiene esto de ser un marginal que no ha pisado en la puta vida los márgenes. Y es que, joder, seamos serios, mis primos se montan una banda, un Ejército de Liberación, para luchar contra el estao oi oi oi y crear otro (no lo olvidemos) y semos fieros y sanguinarios y no te pases ni un pelo que para eso llevo mullet, pero a las más mínima, en vez de callar y aguantar y que no te oigan gritar saltan con que les has roto una uña. Pues vaya mierda de gudaris.

Si no utilizaran el sistema contra el que luchan y que no reconocen, si no pusieran en marcha toda su propaganda pidiendo que los liberen después de haber delinquido, si no fueran unos chuloputas llorones cuando están acorralados, pues mira, se entendería que desde su entorno (también negacionista de sistema, estado, justicia y demás) se condenaran torturas y se exigieran explicaciones a Zapatero y a quien corresponda, porque lo cierto es que algo huele a podrido, no sólo en la Zona Especial Norte, sino en demasiados cuartelillos de la península.

Y los otros son de andar por casa. A los que se les hincha la vena porque una enciclopedia tiene contratado a un gañán que no sabe hacer la O con un canuto y denomina a Extremadura como subdesarrollada, pobre y extrema, sosteniendo la estupidez además con datos erróneos. Vale, pero esos mismos gudaris extremeños, viriatos de andar por casa, son los catastrofistas que pintan la región como una mierda pinchá en un palo simple y llanamente porque, qué cosas, hace 25 años se les acabó el mandar aquí. Además, autocrítica, por favor, ¿somos una región pobre? la más pobre de España. ¿Subdesarrollada? todo el día se pasan diciendo que hay que traer más industrias. ¿Extrema? que le pregunten al chaval al que aquel nazi apuñaló hace poco en Cáceres, y mientras el personal echando pestes de los antifascistas.