Sed buenos.

Cuando os habéis cruzado media África, os han molido a palos y casi os habéis ahogado en el AquaCemeteryPark del Mediterráneo no es de buen gusto que lleguen las cámaras y os pillen riéndoos, comiendo o, si sois chiquillos, jugando. Hay que cuidar las formas y llorar cuando un blanco se acerca con un cacharro de esos que roba almas.
Tampoco es de recibo eso de que estés en Gaza entre ruinas y te estés haciendo fotos con tu móvil, mientras entras con tu flamante uniforme nuevo al cole con tus compañeros.
Y, ¿Qué es eso de tener Twitter cuando eres un muerto de hambre? A pedir se va con cara de cristiana sumisión, sin mirar los ojos de la señora que te mantiene con su caridad y sin chistar. A mandar, don Pedro, que para eso estamos.
¿Y votar? os dejan votar y en vez de a los hombres de bien de toda la vida votáis desarrapados...

Pues así es. Os quieren (nos quieren) buenos y sumisos. Y vosotros, en vez de plantar cara y decir: sí, qué pasa, yo escribí esto o aquello, ¿algún problema?, váis pidiendo perdón por existir y borrando el pasado de alegría, llanto, rabia, humor negro, escatología o lo que quiera que sea que os dio por hacer y decir cuando fuera, que bien o mal estaría y allí tendría que quedarse. No lleváis ni una semana y ya os tienen cautivos y desarmados, como les han gustado siempre a ellos los rojos. Jugáis a su juego, con sus reglas y encima os parece de puta madre. Ya estáis dentro, ya tocáis escaño y ya empezáis a desteñiros, y encima motu proprio. La legalidad os va a comer y acabaréis dimitiendo por encima de vuestras responsabilidades. Mientras se llevan a Alfon como otro preso político más, a vosotros os preocupa no ser políticamente incorrectos en los estándares de esta 2ª Restauración Borbónica.

Espero que cambiéis, que enseñéis los dientes, defendáis y desobedezcáis cuando sea justo y necesario. Espero que no os domestiquéis.

Que no seáis buenos.

Extremadura Superstar (Fin de fiesta)

Hay una canción de "La Casa Azul" titulada "Europa Superstar" que, trasladada a nuestro microcosmos extremeño, bien podría estar refiriéndose a la izquierda que nos queda después de que hayan pasado los basureros a retirar la mierda sobrante del #DemocracyFest2015:

     Hoy programaremos la caída perfecta
     La gran evasión hacia el mar
     Abran ya las compuertas

     Hoy nos hundiremos, no prepares maletas
     Yo te daré mi calor, ya verás
     Con todas mis fuerzas 

Ya sabemos todos cómo acabó la fiesta: por fin le dimos la patada a los vendemotos de Redondo y Monago, que quizás anden ya evadiéndose hacia el mar, uno buscando otro trepa megalómano al que poder mangonear a gusto y el otro hacia Canarias vía Senado. Volvimos a ver que este sistema de democracia representativa no es democrático ni a la hora de repartir los escaños y "una persona un voto" sólo vale si tu voto es mainstream. Se quedan fuera IU Extremadura y eXtremeños cuando deberían haber tenido 2 y 1 asiento (respectivamente) en la sala donde se maquilla la falta de autonomía de esta colonia con playas dulces.

Fuera vimos como las Candidaturas de Unidad Popular lograban lo que hasta hace dos días nos parecía imposible, y al volver la vista hacia dentro se nos disipaba el cava viendo como las luchas cainitas, llenas de golpes bajos conseguían que lográramos llegar a la irrelevancia. Sosa y Escobar, los dos tótems de las dos corrientes de lo que fue la primera fuerza que preguntó "qué hacer" a sus simpatizantes hace 4 años se quedan, mas que nos duela, sin representación en sus respectivos lugares. Quizás valga esto para que se pueda olvidar una legislatura envenenada, donde a IU se le ha exigido labores de gobierno y donde los tres diputados de IU no han tenido problemas en jugar al colaboracionismo (unos más alegres que otros) con la democracia capitalista, que al final se los a acabado tragando. Porque como ya dijo alguien hablando sobre el tema: Roma no paga traidores.

Traidores: es lo que son ahora todos para todos. Poco después de las elecciones publicaba Victor Casco un artículo cruel dedicado a Pedro Escobar. Artículo que probablemente no habría sido el mismo de haber conseguido el escobarismo representación parlamentaria. Y en respuesta, Escobar le recordó aquella noche oscura, muy parecida a la del 24M, que tuvo que vivir Victor, haciéndolo además de la forma más rastrera posible.

Y así, con la navaja abierta en una mano y la manta enrrollada en el antebrazo opuesto, andan ahora todos llorando los votos que entre ellos se robaron buscando más el mal del contrario que el bien propio, y dejándonos a los demás con la sonrisa helada en una noche que debería haber sido eufórica.

Al menos ahí está Podemos, pero todavía sigue siendo una incógnita. Tan sólo ellos pudieron brindar el 24.

Bueno, también Sosa y Escobar, ellos sabrán porqué.

The Swimming Dead.

 Se oyó el estruendo poco después de la cena.

Los niños remoloneaban en el salón antes de irse a la cama mientras sus padres atendían cada uno a la pantalla de su teléfono. Levantaron la cabeza, asustados. Cruzaron sus miradas y, sin hablar, decidieron salir a echar un vistazo. En el vecindario también se veían otras casas con las puertas abiertas y sus habitantes buscando la razón del ruido. Dejaron atrás su patio delantero de clase media-alta y se internaron en el de los vecinos, que miraban con estupor el autobús que se había empotrado contra la verja de la urbanización. Al parecer, había chocado a toda velocidad y ahora se veían cuerpos diseminados por la carretera y el fuego, que se había quedado dentro del vehículo, quizás resguardándose del frío de la noche.

"Dios, esto es una tragedia" se oía comentar a los curiosos. "Hay que hacer algo". Alguien sugirió llamar al 112, pero un vecino ya se había adelantado y había llamado a la Guardia Civil, "ellos sabrán lo que hay que hacer". Mientras esperaban a la autoridad no podían dejar de mirar la escena. Algunos cuerpos se retorcían, no sabían muy bien si porque siguieran con vida o por contracciones de los músculos muertos. "Papá, ¿qué ha pasado?" "Nada, vuelve dentro de casa" "Pero..." "No es nada, ya vienen a hacerse cargo"

Llegaron los bomberos, dos coches de la Guardia Civil y un par de ambulancias de las que emergieron diez personas embutidas en monos blancos, que se acercaron a los cuerpos que habían salido despedidos y empezaron a retirarlos de la calzada. Mientras los bomberos apagaban el fuego los guardias trataban de interrogar a los pocos que parecían con vida. "¿De dónde venís?" "¿Qué queréis?" "¿Quién es el responsable?"

A lo lejos, los vecinos se habían reunido y comentaban la tragedia, tratando de buscarle una explicación y deseando que se solucionara de la mejor manera posible.

Volvieron a casa. "Papá, ¿se ha arreglado todo?" "Claro que sí, todo está solucionado. Retiraremos la valla y pondremos un muro de hormigón". Las sirenas de los bomberos dieron paso al ruido de los operarios de limpieza.

Y, tranquilos, se fueron a la cama.

Antes de que crezcan.

      Decía Albert Pla en una entrevista que le hicieron el año pasado que a los de Podemos habría que matarlos antes de que "empezaran a hacer daño", aprovechando que ahora no llevan guardaespaldas y aún se pasean entre la gente.

      No va a hacer falta, Podemos ya se empeña en matarse solo: olvidándose de aquellos círculos horizontales que, al estilo soviets, iban a tener todo el poder, y haciendo demostraciones de fuerza con inquebrantables adhesiones incluídas.

      Liderazgos fuertes con todo para el pueblo pero sin el lumpen y profesores anticasta que huelen a neocasta desde lejos, y esto sin tocar prácticamente pelo, siendo aún vírgenes de tesorerías, concejalías y primos tontos que habrá que colocar. Todo, además, desde un ambiguo ninismo ideológico, entre estrategia hacía la hegemonía y parche antes de que salga el grano.

      Por  todo eso, votar a Podemos era lo más parecido a votar con Sobre Sorpresa. Llegar a la mesa electoral, soltarlo y decir "¡a ver qué sale!".

      Y por eso, y contra eso, y para que todo vuelva a acercarse a la horizontalidad, los que estáis dentro del invento deberíais apoyar la "candidatura lapa" de Jónatham Moriche a las listas de Podemos en Extremadura. Entrismo punk desde la independencia y con ideología clara. Voz y puñetazo en la mesa para la prole de los proletas en la asamblea. Cosa rara, entre libertario y leninista, "liberal de extrema izquierda" que no se va a casar con nadie y que va a poner a todos, cuando haga falta, la cara colorá. Y porque tiene el pelo largo, que también.

      ¡Ya no quedan más cojones, el Moriche a las elecciones!

Pero no serás cadáver.

Serás lágrimas, serás llantos,
malashoras,
pero no serás cadáver.

Serás tiempo, serás río,
mil recuerdos,
pero no serás cadáver.

Serás copla, serás nervio
y alegría,
pero no serás cadáver.

Serás lucha, Edmond Dantès,
serás pelea,
pero no serás cadáver.

Serás tus hijas, y tus nietas,
tus bisnietas,
pero no serás cadáver.

Serás Eva, matriarca,
nuestro tótem,
pero no serás cadáver.

Serás lo que seamos los que de ti
habremos sido,
pero no serás cadáver.

Serás aire, serás agua,
serás vida,
pero no serás cadáver.

Serás tú, desde siempre
y para siempre,
porque no serás cadáver.

Porque
NO
serás
cadáver.


(Adios Carmina, ojalá existan tu dios y tu cielo)

Ex cathedra: la carta de Belén.

   Desde la última vez que escribí han pasado muchas cosas. Por ejemplo, que Alberto Garzón ha envejecido veinte años, y ahora se ve a Cayo Lara con más juventud y brío para llevar a IU a las elecciones o a la extinción, según les venga mejor a sus militantes. O también, que hemos descubierto que el Charlie Hebdo es una mierda que no para las balas, pero que es una de esas mierdas por las que merece morir. Y de esto va la cosa. Nunca al pie de la noticia, qué le vamos a hacer.

  Izquierda Unida parece que decidió rajar sus velas cuando tenía el viento a favor, a veces con sus propios y viejos cuchillos y otras con la ayuda inestimable de aquellos que se subieron al barco pidiendo horizontalidad, democracia directa y quinceeme en vena, pero que ahora no tienen problemas con liderazgos fuertes y personalistas, proponiendo, en sus plazas, listas cerradas con olor a adhesión inquebrantable, prietas las filas y maricón el último. El último en salir de la Izquierda Casta y entrar en el ninismo de centro hegemónico de los de abajo (guiados por sus timoneles con cátedra), se entiende. Empezó la espantada en la IU del saqueo de Bankia y ya parece que Taniemos queda limpia de Gordos y Santines para pactar con rebotados del PSOE en casa de UGT (que estos parece que no trincaron de la Caja de Blesa). Y en Extremadura seguimos con las palomitas en el microondas a la espera de que Sosa de el golpe que lleva tanto tiempo amagando o de que el oficialismo se de el penúltimo tiro en el pie. Amén de esperar a ver en qué se convierte aquí Podemos y qué es eso del Ganemos Extremadura con el que quiere converger Manzanera.

  Sobre el humor, la sátira y el sarcasmo, habría que hablar de los diarios de los señoritos que gustan de reírse del pueblo llano, eso que algunos activistas llaman pueblo a secas cuando miran de lejos y canis y chonis cuando lo siente cerca. Ganó Syriza en Grecia. Vino, o eso esperamos, a ser la voz de los desesperados en Europa y La Razón entendió mal lo de la sátira, aun cuando se había entrenado publicando portadas del Charlie, y se descojonó del pueblo titulando "DESGRECIA", hábil juego de palabras que aún celebra la Troika, esté donde esté.

   Y es que a los señoritos siempre les ha gustado reirse del tonto del pueblo, así que el otro periódico señorial, este de rancio abolengo, el centenario ABC, decidió que lo suyo era mandar la carta de una concursante de Gran Hermano VIP a un catedrático de Lengua, para que éste la corrigiera y reírse un poco del nivel de castellano de Belén Estebán en particular y de los pobres en general, esos millones de chavs que ven sus programas y que al descojonarse de ella siguen el juego de su demonización (juro que algún día me leeré el libro de Owens), se odian a ellos mismos y acaban votando a Ciudadanos.

  No olvidemos nunca que al reírse de Belén se ríen de todos nosotros. Y que al pasarnos la carta pisamos al débil y adulamos al poderoso. Y que hay que acabar con eso.  Porque no hay que olvidar que siempre que queramos podemos cortar la cara del Amado Líder, dibujar a Mahoma o enmierdar la corona de España. Hay que señalar siempre al rey desnudo y a quienes publican a cinco columnas que su traje es el no va más y le sienta como un guante.

  Y que ahora venga el puto catedrático y me corrija si quiere.