El comentario de Guillermo.

Este es el comentario que quise hacer en el blog (voces y razones) del presidente de la Junta de Extremadura y que Guillermo se negó a publicar porque incluye (según él) ofensas personales. Como imaginé que iba por lo de "represora" Pereira (que es un calificativo, no un insulto: ella maneja la policía que reprime en días de Extremadura a manifestantes pacíficos o a la que sella un pueblo donde se dan unos conciertos antirrefineros que n le hacen gracia) omití la descripción de la delegada del gobierno y llamé al tito por su nombre, no fuera que tito también se considerara insulto. El caso es que ni así. Parece ser que cordialidad para algunos significa sólo elogios, parabienes y lameculismo. Ahí va:

Bufff!!!

Cuánto nacionalismo español (que este según parece no es malo ni es nacionalismo) y cuánto regionalismo de lo mío es lo mejón!!!

Y todo por un fotomontaje de una página que hace bromas políticas publicado en su blog PERSONAL por un concejal de un pueblo perdido por ahí y por una salida de tono de otro político sin cargo alguno en la que no insulta al pueblo español, sino que dice que es de malnacidos ser desagradecidos, refiriéndose a la clase política que maneja Extremadura.

Y todo para no entrar en el quid de la cuestión: seguimos a la cola de todo, no incrementamos población y aún así el empleo sigue en la UVI, somos la región con mayor número de funcionarios, nuestras subvenciones caen en un gran porcentaje en empresas "del partido" como las del tito político de la represora Pereira...

Y, ojo, que no digo que haya que cumplir a rajatabla el Estatut catalán, porque es una ley que no tenemos la obligación de cumplir, que yo sepa, a mí no me preguntaron si estaba de acuerdo en los artículos que no hablan solo de Cataluña, sino que injieren en los asuntos de otros territorios, como la bilateralidad a la hora de negociar, que se saca de la manga que una ley catalana puede excluir al resto de negociar también por la puta cara. Vamos a una nueva financiación, vale, pero si no se puede recaudar para la región por la vía anterior (tetaestado)tendrán que dejarnos legislar en Extremadura como queramos sobre asuntos financieros. Ya que vamos a lamernos cada uno nuestro autónomo cipote, tratémonos entonces como lo que vamos a ser, extranjeros, y gravemos a las empresas que tributan fuera como queramos, que no hay miedo, que no están aquí para apadrinarnos, que no son ONGs, que nos conocemos. Otra forma que no estaría de más, ya que el gobierno es muy blando y tiene miedo a la socialización, pues, venga, desde el principio público, para no tener después que ser rojocomunistasantiespañoles: que los paneles solares que están cubriendo Extremadura (al menos los que ocupan terrenos públicos)sean de propiedad pública, de una empresa pública extremeña que nos haga la electricidad más baratita. Pero no caerá esa breva.

Mi mamá me meme.

Mi columnista preferido de El Periódico Extremadura, Javier Figueiredo, me ha elegido para que participe en un meme. ¡en un meme!, ¡jarl!, y, eso ¿qué es lo que es?, pos ni idea, pero malo seguro que no es. Va de hablar de cosas que nos hagan felices, como que viene muy bien porque siempre que escribo algo en el blog parece que esté permanentemente cabreado. Pero empecemos por lo reglamentario:

• Escribir seis cosas sin importancia que nos hagan felices.
• Poner el enlace de la persona que nos ha elegido.
• Poner las reglas en el blog.
• Elegir seis personas para continuar el desafío.
• Avisar a estas personas y dejar un comentario en sus blogs.

Ahí van pues:

-pegarme un buen baño en una piscina cuando hace calor.
-salir a tomarme unas cañas con los amigos.
-que me sonría un desconocido por la calle.
-un cafelazo con hielo, acompañado de algo que leer.
-sacar una palabra de nueve letras viendo Cifras y Letras.
-dormir sin estar atento al reloj.

And the meme goes to, ratatatatatatan:

-a mi amiga Cali, por guapa.
-al Caballero de Cydonia, que anda perdido en la Pérfida Albión.
-a Kancerbero, que tiene el blog muy abandonao.
-a Nipe, la vasca que se columpia.
-a illa, por su estilazo.
-a Lince, es pedazo de mujer.

Y, bueno, dándole las gracias a Fuigueiredo por acordarse de mí creo que ya he cumplido con todo en esta entrada. Ya puestos, felices vacaciones a los que las tengáis (yo me caeré 6 diítas por el Algarve).
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Bikini Operazioa!!

Señores, ¡que llega el veraneo y no se puede ir por la calle con esas lorzas! Y el dandi del talego lo sabe bien, así que como quedan un par de semanas para que (por fin) lo suelten, ha decidido ponerse a dieta para lucir figurín en todos los telediarios. Y anda que no le gusta a mi primo el falangista-ertzaina-etarra-tóloquedémiedootedejecogerarmas De Juana salir en los papeles. Más que a un tonto un lápiz. Daría todo lo que tiene, sus escritos, su estatus de preso político, hasta ese pisito tan polémico que tiene (o no) en Sanse, por ser portada del Hola. Por poder salir posando con la parienta, enseñando la casa y compartiendo páginas con Alberto de Mónaco y Kiril de Bulgaria. Anda qué no, ya le babean los belfos. Mala cosa para lo de la huelga.

La tercera. Va a ser su palabra tan creible como la de Michael Jordan o los Rolling Stones, esos cansinos que se retiran día sí y día también. Huelga de hambre. Agüita y zumitos, un día tras otro. Nada más y nada menos. Yo me muero de hambre al segundo día. Por algo será. Será un hijo de la gran puta como el que más, que lo es, pero es una persona que ya cumplió su condena hace tiempo, pero a la que han secuestrado otro par de añitos por el bien de la patria (el Status Quo es siempre el bien de la patria y de sus guardianes, llámense nacionalismo español o ETA). Va a salir de la cárcel porque ha cumplido su condena, grande o chica, pero la impuesta. ¿a qué viene tanta persecución? Sólo sirve para echar gasolina al fuego.

iDiota

No lo olvides: eres un chaval. Que le den por culo a tus problemas: disfrutar es consumir. Consume. ¡Consume! No seas un viejuno, recuerda: sigues en la onda, eres el mejor, has vivido la mejor época, los gloriosos 80. Nadie te puede mear encima. Consume. Consume hasta morir.

Largas colas de bebedores de Trina que en su máxima expresión de rebeldía iniciaron una conga que bailaba hacia la aberración humana, camino de la nada para encontrar el sacrosanto iPhone, la nueva primerísima necesidad que mide nuestro estatus. Jovenosos envueltos en la alternativa alternancia bipartidaria consumista, con sus pirsines y todo, lectores del EP3, carnes de anuncio de Vodafone. Felicidad se escribía con SMS, ahora dios (el mercado de las nuevas tecnologías) sabrá cómo se escribe en el iPhone, piedra filosofal de nuestra generación blogger más chic, con dos cojones.

Peter, sigue entereteniéndote con el tictac del cocodrilo. No intentes despertar. Deja lo importante para los mayores. No trates de inmiscuirte nunca. Nunca Jamás.

Toma otro juguete y mantén la boca cerrada.

El Misterio de la Igualdad.

No pasa nada, si hubiera salido mal el propio Supersarko se habría ido a la selva y a base de repartir hostias se habría llevado de vuelta a Francia a la ciudadana europea. Menudo es él. Una buenísima noticia con tufo de clasismo. Han sido 15 los liberados por el ejército colombiano pero las portadas las ha acaparado Ingrid Betancourt, bien a su pesar, que habría preferido no haber pasado nunca por el infierno en la que la han tenido metida 6 años de su vida. Echándole un vistazo a la prensa mundial, que con esto del internet se hace en un pispas, me quedo con los periódicos norteamericanos, que mayoritariamente titulaban que habían sido liberados 15 rehenes. Aquí en España sólo Ingrid, como en su patria francesa. Ya me imagino que a esta colombiana no le van a aplicar la directiva de la vergüenza los europarlamentarios y sus secuaces, con un hijo de tierra de emigrantes, Alejandro Cercas, europarlamentario extremeño del PSOE, votando también a favor de la misma. Aquí mi primo no se acuerda de los que emigraron a Europa desde cerca de su casa, e imagino que le gustaría verlos encerrados sin haber hecho nada por no ser nacionales europeos. Cada uno tiene sus vicios, eso sí.

Pero esto es progresismo, que lo dice Zp. Y las 65 horas no te digo ná, los trabajadores, que lo estaban deseando como agua de mayo, como te lo cuento. Menos mal que el progresismo anda ahí para ofrecernos lo que necesitamos, ou yeah.

Disfracémonos de la Bruja Avería, asomémonos al balcón y gritemos a pleno pulmón: ¡Viva Europa, viva la Eurocopa!

El derecho al Seat León.*

Encerrados. Rodeados. Sin salida. No ha visto en su vida el sol, pero antes de morir ya ha visto a dios, que un cura la ha bautizado por si las moscas. La madre se lo pidió al ministro de dios. 24 años secuestrada y cree que lo más importante es bautizar a su hija. No sólo abducida por su padre, sino también por una de las sectas cristianas. Sales de una cárcel, entras en otra. Ojalá tengas muchos años por delante para zafarte de ella y ser feliz.

Dios, es tan difícil deshacerse de él. Y si no que se lo digan a los clientes de un colegio público de Badajoz. Clientes, sí, el conocimiento ya no es placer, ya no existe la filosofía, todo es prepararse para ser un buen engranaje de la máquina que va directa al abismo. Y el PP poniendo el grito en el cielo, quizás para que su jefe les oiga, mira, seño, que estos se están metiendo con usted y le quieren echar del cole. Por joder yo ponía fotos del JAM Montoya.

Y no hay nada más. ¿Primero de Mayo? ¿ha habido algún Primero de Mayo? porque los medios no se han dejado la piel en hablarnos de él, pero, qué esperar, para que nos hablen de UGT-CCOO y lo bien que se levan con el sistema, mejor que estén callados. Lo único extraño es no haber visto en la manifestación de Mérida al señor Gallardo de la manita de los representantes de los sindicatos mayoritarios, en amor y compaña, adalid como es él del obrero y tal, si no de qué el partido socialista obrero español iba a ser tan amiguito suyo.

Pero es lo que nos queda, ya no hay obreros, hay trabajadores que se creen de otra clase porque se compran la tele de plasma y la play tres, porque ya tienen el derecho que quieren, el derecho al Seat León.


(*) Lo del Seat León lo he leído en algún sitio, y me ha gustado tanto que lo he plagiado vilmente.

Ni España, ni mañana.

La insana necesidad de hitos para saber que existimos. Como la de entes tribales que defender, para diluir que somos individuos, solos, irrepetibles, irremediablemente singulares. Hoy uno de ellos, una fecha, algo para recordar, para exigir y exigirnos. Un grano en el culo de la democracia transicionalista, que chorrea de gusto recordando lo bien que se plegó a los deseos fascistas en los convulsos setenta, y como se tragó al heredero del general y nieto del exiliado Trece (también es mala suerte). Es el regalo que no sabes donde poner, porque estorba en todos lados, es el catorce de abril.

Y por mucho que nos demos ánimos, la tercera no está cerca. Ni España, que sobra, que suena a imperio, que no es nada si no se intrega en ella los españoles, no por españoles, sino por ciudadanos, como el moro que maneja la hormigonera. Ni mañana, que aún queda mucho, que duele la razón que tiene Víctor casco: que nuestra sociedad se derechiza. Ni republicana, así, porque sí, quitando un rey Borbón y poniendo a un presidente Cabrón, que repúblicas hay muchas y no se puede poner cualquiera, hay que pensar muy mucho cómo la queremos.

Por lo pronto, sin indisivilidades, que es como nacen todos los entes políticos que primero se han llenado la boca con libertad, libertad, libertad. Como Kosovo, recién independiente y ya remachando sus territorios, marcando con la meada el terreno. Naciendo imperial, como todos los estados. Y sin ministerios de la Igualdad, hola Orwell, ya puestos que el de Chacón se llame de la Paz y el Buen Rollo.

Queda mucho, y la tercera será de ruptura, de ruptura por fin del régimen que a sangre y fuego se asentó en el 36, pero de transición a la Cuarta, porque la Tercera ya será también castrada por los de siempre.

¡A por la Cuarta!

Yo, gilipollas.

Yo, gilipollas. Me gusta curiosear en los resultados electorales de los partidos raros o de éxito reducido. Otros se meten refino en vena, como Zapatero. Y, o soy el único imbécil de todo el país, o la culpa es de ellos por presentarse sólo en Madrid. El Partido Hache, que no sabemos si venía también a regenerar la vida política, a lo UPyD, no ha sacado ni un solo voto. Cero patatero. Vamos, un éxito, algo casi tan difícil como sacar mayoría absoluta sin mentir a lo Pedro y el lobo o como conseguir representación democrática en un sistema que se caga en la democracia. El caso es que yo les habría votado, para decir no al sistema pero con buen humor. También votaría al PKD, el único partido honesto, que dicen que vienen a trincar y a forrarse, y de paso descongestionan la vida pública vasca, que bastante falta le hace.

Tú, gilipollas. Tú, señorito, Heredísimo, macho de la capataz del cortijo de don Alfonso. Tú: gilipollas. Ahí estaba, pavoneándose de sus resultados en la radio pública extremeña, mi P$OIL, un fiera. Y ninguneándonos: no hay espacio en Extremadura a la izquierda del PSOE, dice el derechista del partido del ex-cacique Ibarra. Ya nos borraron de su Asamblea, la del PPSOE y ahora nos niegan, como Pedro a Jesús o como Admedineyad a los maricones. ¿Rojelios? que vá, aquí no hay de eso, usted se equivoca, aquí está mi tito y lo que él quiera, faltaría más.

Él, gilipollas. Por ser el perrito faldero de sus medios de cabecera durante los últimos cuatro años. Por creer amigos a dos trepas de mucho cuidado. Por no saber dónde meterse mientras lo despellejan vivo por hacer lo que ellos pedían. Por llamarse Rajoy y hacer tríos com Pedro Jota y Jiménez.

Shhhhhhhh calla.

Tenían mejores plazas de aparcamiento, mejores sillas en su puesto de trabajo, sacaban bebidas gratis de las máquinas, privilegios a mansalva, incluso carreteras para vips. Y Homer también quería, pero cada vez que preguntaba y Lenny abría la boca saltaba Carl y decía: shhhh calla, y Lenny callaba. El gag terminaba con Homer firmando el silencio, mandando callar a quien iba a responderle. Eran los Canteros, y sólo podías acceder si eras hijo de uno de ellos.

Aquí estamos los Canteros, y el Gran Maestre Rajoy no va a dejar entrar a cualquiera. Les hará jurar que son más buenos que el niño Jesús, que comen jamón y bailan sevillanas y que ellos no estorban y están aquí para oír, ver y callar. Vamos, lo que es vivir en una extrema placidez, para explicarnos a lo Mayor Oreja. Bajar a tercera sin promoción a los ciudadanos de segunda be, esos que trabajan y pagan como tú, que viven donde tú pero que no pueden decidir como tú el futuro del suelo que pisan. Votar y eso.

Aquí estamos los Canteros, y el Elegido Zapatero no va a dejar que cualquiera que piensa diferente pueda estropearle la fiesta. El Norte de Excepción no tiene derecho a votar a la opción que quiera, porque el Gobierno dice que hay opiniones ilegales. Vamos, lo que es una democracia como Dios manda.

Zaparrajo, que dicen los poetas.

¡Al abordaje!

Al revés les estarían lloviendo los palos. Yo sólo espero que no les lluevan: el humor tiene que ser irreverente. Es un anuncio de toallitas que recogen el color que suelta la ropa en la lavadora, para que tu camisa blanca no acabe rosa, y se trata al hombre como el ser imbécil que tanto le gusta al feminsmo gilipollas, ese que sólo sabe reirse ante esta clase de anuncios, para acto seguido levantarse y quitar la mesa, mientras el maromo se hurga en los dientes con un palillo y se tira un peo. Juas, pero no sabe poner una lavadora. El caso es que el anuncio ha coincidido en el tiempo con algo que lo tira por tierra, y es que el oso de peluche de batasuna tenía un emblema de ETA bordado. Ya me lo imagino, arropado en el brasero dándole a la aguja mientras el Tomate (DEP) le contaba lo último de Isabel Pantoja. Este tío debe de ser un artista del programado.

Y los piratas a por dinero. Con el garfio tapándose el ojo, no sea que la gente con memoria los reconozcan de cuando juraban amor eterno a la izquierda. Todo dios a votar a ZP, que es chupiguay y tiene unas cejas muy chulas y es de izquierdas de izquierdas como nosotros. Los de siempre: Sabina, Serrat, Ana Belén y Victor Manuel... por detrás el enchufado del hijo de Pilar Miró, de oficio, hijo de Pilar Miró y protegido del PSOE. Vergüenza ajena dan.

Artistas, dicen.

GallardOFF.

Yo es que no soy tan sentimental. Ni tan jipi. A mí si el Womad se va a tomar por culo me la trae al fresco. Ver llenarse Cáceres de alternopijos que se creen el no va más por ir a ver a cuatro africanos tocando cosas raras y después volver a sus casas y votar al PSOE no es algo que me llame especialmente la atención. Aunque lo prefiero a tener que ceder las calles de mi pueblo toda una semana para que una secta saque a pasear sus muñecos de palo, eso sí. Es más, creo que me haría hasta gracia que el espectáculo de Phill Collins acabara en Córdoba, achienemiga de la nuestra en la guerra por la capitalidad cultural europea. Peguémonos por ver qué ciudad lo merece en 2016, pero mientras, que la cultura se vaya a tomar por culo. 2016 queda bien para el trinque de subvenciones: ahora mismo la cultura no mola, que cuesta perras.

Se apagan las ilusiones, ¡ay! La luz, la luz llega llevándose la nuestra, endevé, endesa, yo que me creía el Poulidor del chico de los recados de Aznar y la lideresa que me deja con un palmo de cejas níveas.

Ya no tenemos Gallardón, pero tampoco Gallardoff. Tenemos al gallardo derechista en stand-by, alimentado por su fascista mentor, el político con Don, pero sin condón, qué cosas. Alberto es un zorro ambicioso y pragmático, no va a parar hasta conseguir lo que quiere. Con su pose de derecha civilizada nos encandila, en un Don Juan que cuando menos nos lo esperemos nos la va a clavar. Porque nos la va a clavar, desde el PP de Rajo (como Sarko, ya quisiera él), desde el PP de quien lo herede después de cagarla en Marzo, desde UPD con la Díez si hiciera falta o desde el mismísimo Partido Comunista si esto fuera China, que para el niño bien culto y afable las siglas son lo de menos, lo importante es medrar.

Pues eso, ¡menudos Guateques arman los peperos en Madrí, ríete tú del Womad!

¡Mamá, mamá!

Hoy la cosa va de gudaris. De gudaris, y de santos custodios de las esencias. A ver cómo sale.

Ya se sabe: la Guardia Civil le ha acariciado el lomo a un presunto, no se sabe muy bien si en el momento de la detención o ya de fiesta en el cuartelillo. El caso es que como el presunto tiene padrinos, pues lo andan bautizando por todas partes, que es lo bueno que tiene esto de ser un marginal que no ha pisado en la puta vida los márgenes. Y es que, joder, seamos serios, mis primos se montan una banda, un Ejército de Liberación, para luchar contra el estao oi oi oi y crear otro (no lo olvidemos) y semos fieros y sanguinarios y no te pases ni un pelo que para eso llevo mullet, pero a las más mínima, en vez de callar y aguantar y que no te oigan gritar saltan con que les has roto una uña. Pues vaya mierda de gudaris.

Si no utilizaran el sistema contra el que luchan y que no reconocen, si no pusieran en marcha toda su propaganda pidiendo que los liberen después de haber delinquido, si no fueran unos chuloputas llorones cuando están acorralados, pues mira, se entendería que desde su entorno (también negacionista de sistema, estado, justicia y demás) se condenaran torturas y se exigieran explicaciones a Zapatero y a quien corresponda, porque lo cierto es que algo huele a podrido, no sólo en la Zona Especial Norte, sino en demasiados cuartelillos de la península.

Y los otros son de andar por casa. A los que se les hincha la vena porque una enciclopedia tiene contratado a un gañán que no sabe hacer la O con un canuto y denomina a Extremadura como subdesarrollada, pobre y extrema, sosteniendo la estupidez además con datos erróneos. Vale, pero esos mismos gudaris extremeños, viriatos de andar por casa, son los catastrofistas que pintan la región como una mierda pinchá en un palo simple y llanamente porque, qué cosas, hace 25 años se les acabó el mandar aquí. Además, autocrítica, por favor, ¿somos una región pobre? la más pobre de España. ¿Subdesarrollada? todo el día se pasan diciendo que hay que traer más industrias. ¿Extrema? que le pregunten al chaval al que aquel nazi apuñaló hace poco en Cáceres, y mientras el personal echando pestes de los antifascistas.

Karmele en el fin del mundo.

Se va a echar de menos su cara en las fotos oficiales, anda que no. Para apaciguar esta última tormenta del fin del mundo le han pegado la patada. A él y a su patinete, imagino. Marichalar, junto con los dibujantes de El Jueves, otra víctima más del campechanismo.

Allí estaban todos, con la misma educación que los contertulios del cuore. Chávez, Borbón, el de Nicaragua... Y Bachellet empanada, como el maromo que presentaba Dolce Vita. Zapatitos, a lo presentador principal, trataba de lidiar con todos. El solo, en la Maestranza, con seis miuras. Aznar, de sobrero.

¿Por qué no te callas? (y dejas hablar, claro, que no es tu turno) La pose de chuloputas: "Tú", señalando con el dedo, "¿por qué no te callas?" ¡Cuánta prepotencia, Juancar! Deberías saber que en tus dominios hace mucho tiempo que se puso el sol.

Y el gañán machista aprovechando el tirón. Patria, patria, patria, y venga babas. Todo por la puta patria, parece un guardia civil rojo, de un rojo suigéneris. Pero no es para tanto. Ceuta y Melilla ya no existen, la semana que viene ya no hablaremos de ello y estaremos atentos al próximo Fin del Mundo que nos vendan.

Marichalar, ¿por qué no te explayas?

Hago ¡chad! y aparezco a tu lado.

Los extraterrestres habían llegado, lo que demostraba (habían llegado antes aquí que nosotros a ellos) que eran más listos que nosotros. Su civilización tendría que ser, sin lugar a dudas, mucho más avanzada que la nuestra. Nos deslumbraron con su nave, con todos sus artilugios mágicos, con su pose de ser superior.

Y decidieron que estarían mejor con ellos.

Nuestros huérfanos embarcaron en busca de un futuro mejor en la nave nodriza, no tan nodriza como era de suponer. Cuando nos dimos cuenta, aquello se trataba de un secuestro, y tratamos de pararlo. Pero los extraterrestres son seres superiores. Su civilización, mejor que la nuestra. Tratamos de poner orden en aquel desaguisado. Desfacer el entuerto, como los locos cuerdos de los libros antiguos.

Ellos nos entendían. Desde su planeta nos entendían.

Pero eran superiores, claro. Sabían que algunos de los suyos habían obrado mal, de manera que merecían ser castigados, claro. Pero eran de los suyos, y su comportamiento en La Tierra no importaba. Hubieran hecho mal o bien, deberían salir impunes, porque eran extraterrestres, porque eran superiores.

Claro.

Terceros.

No éramos una joven sentada tranquilamente. Tampoco un chaval que rebuznaba a gritos por el móvil. Ni un ojo tecnológico que mira pero no toca. Éramos él, el tercero, el que miraba para el otro lado. La crueldad del ser humano se manifiesta más en la supervivencia miserable que en la violencia gratuita. Permitir que ocurra delante de nuestros ojos, escaparnos de una situación que no va con nosotros, dejarlo ir, no comprometerse, no reconocer ni a la víctima ni al verdugo. No estar allí. Autojustificarnos: el miedo me paraliza, no iba a servir de nada, casi no me di cuenta, no era para tanto, yo no quería ser el siguiente, no es mi trabajo...

Somos los indiferentes. Nada va demostrando de qué pie cojeamos, no vaya a ser que de un golpe de estado nos señalen y acabemos enfilados en el paredón. Grises, como nuestras vidas, pasamos desapercibidos. Nadie recordará nunca nuestras caras vulgares, y nadie sabrá nunca que pasamos por aquí. Volar bajo radar, no sea que nos vayan a joder. Ya se sabe, al indiferente la legislación vigente. Orden y papel cuadriculado para nosotros, ojalá se nos coma la fotocopiadora.

¡Claro que es peligroso! pero, ¿cómo vivir con el remordimiento de no hacer nada? un valenciano lo tuvo claro, descanse en paz.

No hay huevos.

Autoritarismos.

Para todos los gustos, oigan. Hijos de puta abundan en todas partes. Pero da más asco cuando se ven en lo que se supone que se acerca a ti, esos que se dicen "izquierda".

Asco me dio ver las imágenes por la tele: un grupo de niñatos, entre cumbayás pancatalanistas y republicanos pirómanos, abusaban de su número para agredir a otro muchacho, estudiante universitario como ellos, porque no pensaba igual. El caso es que los dela razón absoluta estaban quemando alegremente fotillos del rey y a mi primo le sentó mal y lo hizo ver. A empujones e insultos lo echaron de la universidad y un chulo-putas fascista lo siguió, pegado a su cogote, hasta la misma puerta, sonriendo por la infame proeza que estaba realizando. Ese gilipollas muy probablemente se habría cagado en los pantalones en un mano a mano, el monárquico y él, pero como le defendía la masa no dudó en escoltar con insultos al estudiante, joder, soy la rehostia, gracias a mí Catalunya va a ser un país de los grandes, y mierdas varias.

Y estado de excepción, que no pare la fiesta. En el País Vasco está prohibido reunirse, porque a Garzón le sale de los cojones, mismamente. Batasuna con Berlanga, todos a la cárcel, y a seguir con el esperpento laberíntico de la imposición, la Ley de Partidos y jueces dependientes, venga fascismo, pero del del buen rollo, del del PSOE, no del de los peperos franquistas.

A tomar por culo las banderas y sus naciones!

La Guerra Nuclear.

Ahora no puedo sentir nada. Nada es nada. Todo está oscuro, sin ruidos, sin roces, sin olor ni sabor. No sé muy bien qué es lo que ha pasado, hace unos segundos mi vida era mía y tenía un futuro. No sé cual, pero uno. Ahora todo es demasiado nada. Mil millones de eternidades huecas.

Por fin, algo percibo. Algo aterrador. Estoy sintiendo mi propia muerte. Sin duda, la existencia me ha ganado la partida. No veo al rey llorar, no oigo a mi presidente participar de mi dolor. No abro telediarios, las polémicas pasan volando sin rozar mi muerte. Ningún editorialista se irrita, a ningún articulista se le hincha la vena.

Y no lo entiendo, cuando caía del andamio lo hacía en Acto de Servicio.

September is back.

Bueno, mirando cosillas que tengo por ahí he dado con esto, que escribí por el 2002, un año con mucha mala baba para mí, y, aprovechando que hace poco del aniversario del evento, pues lo cuelgo aquí, oigan.


"Se equivocaron. Esa es la única impresión que tengo después de un año de que un viaje de esos moros que considerábamos semianalfabetos inaugurara el siglo veintiuno a base de boeing. Tenemos la suerte de que el amo del mundo sea ahora un lamentable personaje de tebeo, mitad superman salvamundos y mitad personaje casposo y repugnante de Pedro Vera. A este infraser sólo le podía hacer frente otro personaje de su misma catadura, un malo malísimo que no tiene otra cosa en que pensar que en mandar al Planeta Tierra a tomar por culo. Aquel once de septiembre que ayer celebramos nos sirvió para entrar en el gigantismo policial; ya se había globalizado la economía, con lo que salían perdiendo los de siempre, y ahora nos llega esta globalización del crimen y el terrorismo, todo personificado en un único hombre, como debe ser. Asistimos en televisión a esta nueva serie del ratón y el gato, pero con unos personajes mucho menos divertidos que Tom y Jerry. De un lado, del de los buenos, tenemos al Carnicero de Texas, ayudado por sus subalternos Faldero Blair y Lameculosman Ánsar y de la de los malos, formando el eje del mal, tenemos a Osama “Piojoso” Bin Laden (Blandez literalmente en castellano) con sus esbirros Sadam y mundo árabe en general. No está mal para un cómic de la Marvel en el que unos superhéroes mutantes nos salvaran continuamente del peligro hasta el clímax final (esto quizás mejor para la película) en donde los supermalos trataran de echar al traste todo lo que significa nuestra civilización y nuestra cultura. ¡Pero ahí es donde está el problema!, ¡eso es lo que no encaja en esta historia! Cuando los amigos de Bin atorrizaron a mala hostia en el mismo centro financiero de Nueva York, que es lo mismo que decir que en el mismo centro financiero de occidente, puesto que New York es la capital del imperio; o cuando bombardearon el edificio más seguro de mundo con ejemplares ciudadanos estadounidenses, no consiguieron el que en realidad era su objetivo: dar un puñetazo certero en el centro de nuestras almas de ciudadanos occidentales. No lo consiguieron por el mero hecho de que a la mayoría de los súbditos del imperio yankie, sobre todo a los que no vivimos en la metrópoli, nos suda la polla que echen abajo una o cien torres gemelas, o que un montón de gringos mueran durante la fiesta. Es más, hay incluso quien lo disfruta y lo celebra: el antiamericanismo es la religión más seguida en Europa. Los que pertenecemos a esta forma de ver las cosas, en la que el odio no está mal visto, podemos asistir impasibles a la destrucción de todo Estados Unidos, pero hay algo que seguro no soportaríamos nadie ni aquí en las colonias ni allí en la metrópoli, y ese debería haber sido el objetivo de Al Quaeda desde el principio. Ni el poder económico ni el militar tendrían que haber estado nunca en el punto de mira, o al menos no sólo esos dos poderes. Se olvidaron del más importante, el que los engloba a todos, el que hace que en medio mundo todos estemos uniformados a imagen y semejanza de nuestro amo, el poder social o mediático. Si de veras buscaban hacernos daño, en vez de atacar como una banda de mindundis a lo más obvio, deberían haber ido al único y verdadero centro del universo, que no es otro que la sede principal del banco de Atlanta, donde se guarda el secreto mejor guardado de la civilización occidental: la fórmula de la cocacola"

Participa!!

Juas, juas, juas, me parto, primo. Desde los Hermanos Calatrava y Leonardo Dantés que no salía en Extremadura un humorista tan bueno como Grissom Fernández Vara, el presidente de la cosa. El caso es que está preparando el discurso del día de Extremadura, que ya se acerca. Ese día en el que los de siempre aprovechan para chuparse las pollas y decir, joder, lo bien que lo hacemos los del P$OIL, que refinos que somos (ojo al sutil juego de palabros, ¿para cuándo mi nobel?), etc.

Pero es que es el primero de Vara, y claro, quiere hacerlo bien, así que pide a los lectores de su blog que le ayuden en la redacción del mitin electoral. Hasta ahí bien, oiga, cada uno que pida lo que quiera. Lo que pasa es que lo escucho el otro día por la radio y va y suelta que esto de pedir ayuda al personal de a pie es para profundizar en la democracia participativa. Tal como suena, "en la democracia participativa" dice, y ni se descojona ni nada el tío, lo dice tan serio, tan como que se lo cree. Acabáramos, para el PSOE la democracia participativa es escuchar alguna vaguedad que tu le hayas soltado de voz de tu presi, que el amo te sobe el lomo y te de una galletita. Izquierda, que dicen ellos...

Enhorabuena a los premiados.

Monteys les daba ayer ánimos a la policía, porque iban a tener que patearse 5.000 puntos de venta para secuestrar El Jueves. ¡Eso es tomarse la censura con humor! Imagino que sabía que íbamos a ir todos a por la reista zumbando, y que iban a tener una de las mejores ventas, de ahí la sonrisa. Yo me he quedado sin ella, por mi manía de comprarla, cuando cae, el sábado.
Ya están aquí otra vez la Democracia y el Estado de Derecho y la rehostia en verso que es España. Al rey ni lo mentes, forastero, que te corremos a hostias del pueblo. Y mientras, los extremodemócratas callados como putas, parece que aquí no se conculca ningún derecho (ninguno suyo, claro).
Felipe y LetiZia, a lo que se ve, no follan, porque es denigrante para el ser humano, así que imagino que las niñas las habrá traído la cigüeña de Paris y el coño de su madre sólo sirve para guardar los dineros que nos roban y de los que nosabemos nada. El próximo exilado no vale ni para eso. Entre tanto, Juan Carlos I, el campechano, estrena patera pagada con el sudor de su frente, no vaya a ser que decir que este cabrón noda un palo al agua también sea dengrante. En fin, El Reino de España, esa gran democracia.



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En otro orden de cosas, me sonroja saber que hay más gente, a parte de los amiguitos, que lee lo que pongo aquí. El caso es que Victor Casco, al que le robaron su escaño en una asamblea que no nos representa, me ha otorgado un premio Thinking Blogger Awards, y yo a su vez debo entregárselo a 5 blogs que, a mi entender, merezcan la pena. Comoimagino que no se puede repetir, pues obvio http://victorcasco.blogspot.com/. Antes, claro, ya que según parece algún que otro extraño se deja caer por aquí a veces, me dice mi cinciencia que aclare algún punto, como, por ejemplo, mi nombre. Alicia Vernok no existe, yo soy un tío de casi 30 tacos que a duras penas se sacude la adolescencia, y que en el foro de Mondofriki, verbigratia, me hago llamarJahiime, aka el jipi. Solucionado esto, enhorabuena a los premiados:

-http://carmenlandia.blogspot.com/ El blog de una compañera de foro a la que le tengo especial cariño, y a la que siempre leo con avidez.

-http://camuneztriguero.blogspot.com/ Un POETA, con todas las letras, con una visión pesimista y lúcida de la realidad.

-http://kancerbero.blogspot.com/ El blog de la Kancerperrah!, un lujo, señora!!

-http://javierfigueiredo.blogspot.com/ Columnista del Periódico Extremadura. Otro de mis blogs imprescindibles.

-http://elpoetaenllerena.blogspot.com/ Anarquista y cafre, ¿se puede pedir más?


Hala, a disfrutar!!!!