Duelo tras el baile del Gobernador.

Era el Oeste y se acercaba el verano. 

En los lejanos estados fundadores, allá por donde caían la y el capital, se hablaba de que era necesario renovar los congresistas y elegir nuevos próceres que guiaran la patria. Llegó a los oídos del Gobernador y decidió adelantar el baile que cada año ofrecía para resaltar sus logros y ocultar sus miserias. Lo más granado de la sociedad deambulaba por los salones de la casa del mandatario, celebrando o criticando los éxitos o fracasos de su gobierno. El Gobernador aprovechó un descanso de la orquesta para dirigir unas palabras a sus invitados. Les habló del árido páramo que les dejaron en las manos y en lo que habían conseguido convertirlo y les prometió la pronta llegada del ferrocarril, y con este sus promesas de negocio y progreso. Desde el público se oyó una voz que lo llamó mentiroso y le exigió que le dejase dirigirse también a los asistentes. Los hombres del Gobernador lo reconocieron enseguida: olía a elecciones a la legua, era el rival que había perdido por poco contra el ahora gobernante, y que quizás también quería congraciarse con los votantes pues se barruntaban cambios  en la Cámara de la Federación. Habló a los asistentes de la sequía que el Gobernador parecía obviar y que mataba de hambre a granjeros y ganado. Prometió un verano lleno de praderas verdes y arroyos caudalosos, prometió no alejarse de los que le siguieran y dijo que si antes no había conseguido lo que ahora prometía era por culpa de los Siux, que no entendían qué era lo que de verdad era necesario para esa tierra que él quería sacar de la barbarie y llevar a la civilización. El Gobernador lo mandó callar y su rival lo retó a duelo. Al día siguiente, a la salida del sol, se verían las caras en la Plaza Mayor.

Todos abandonaron la fiesta, abortada por la abrupta discusión entre los rivales. Esa noche, en el camino a casa, uno de los potentados sufrió una emboscada y cayó muerto. Las voces se corrieron rápidas por el pueblo y muchos sonrieron: el hacendado que yacía sobre el polvo no había sido un dechado de virtudes. De todos modos, los biempensantes pusieron el grito en el cielo y exigieron el luto en todas las conciencias, acabando además este duelo con el que tendría que haber tenido lugar al alba. Tanto el Gobernador como su rival lloraban la pérdida de uno de los suyos.

Poco después se supo el motivo del asesinato, y cómo otro de los invitados al baile del Gobernador había pagado a los bandidos por aquel trabajo.

De todas formas, en la Plaza Mayor colgaron a un negro, porque había que dar ejemplo.

Inspirado en hechos reales.

Hasél, Pablo.

Pues ya lo saben: a eso que, con no pocas dosis de humor negro,se autodenomina justicia le ha parecido escuchar la palabra cultura y se ha echado la mano al cinto, rápida como John Wayne. Al rapero Hasél le clavan dos años de cárcel por escribir ripios que molestan al poder y llegan a la gente.

Enaltecimiento del terrorismo, dicen los payos de la Audiencia Nacional heredada del franquismo. Desde mi cortedad, echo mano del diccionario de la DRAE y me encuentro con esto:

terrorismo.

1. m. Dominación por el terror.

2. m. Sucesión de actos de violencia ejecutados para infundir terror.

3. m. Actuación criminal de bandas organizadas, que, reiteradamente y por lo común de modo indiscriminado, pretende crear alarma social con fines políticos.

Es decir, siguiendo lo que dice la Academia, parece ser que los GRAPO no actuaban sistamáticamente usando el terrorismo. Es más, revisando la lista de víctimas de la organización revolucionaria, la única acción que podría tildarse de terrorista ("indiscriminada") sería el atentado contra la cafetería California 47, que tiene tanta pinta de haber sido obra de los GRAPO como el 11M de ETA. Por tanto, poco terrorismo ha enaltecido Hasél al cantarle a presos políticos como el comunista Manuel Pérez Martínez o el anarquista Amadeu Casellas. 

Pero, claro, eso al poder le da lo mismo, porque en la escalada del estado policial al estado militar necesitan ir metiéndonos dentro el miedo. Decían que sin "violencia" se podrían defender todas las ideas, pero niegan al pueblo catalán el derecho a votar sobre su futuro, mantienen a Otegi en la cárcel o encarcelan a raperos por sacar la rabia a golpe de ripio. Porque para ellos todo lo que se sale de su norma es terrorismo. Con unos años de atraso con respecto a su territorio original, la Zona Especial Norte ha llegado hasta Melilla, donde los condecorados matan impunemente, al parecer sin terror, violencia ni alarma social.

El caso Hasél no es más que la constatación de la existencia de la policía del pensamiento. Ojo, ya no es que mates, ya no es que no "condenes", es que es obligatorio llorar, como en la tumba de Kim Jong-il o en la de Adolfo Suárez. 

Y mientras el jefe de estado es un rey golpista, el gobierno lleva a la indigencia a la clase obrera y reparte el expolio entre la plutocracia, el fascismo expresa sus ideas terroristas ( que son consideradas chiquilladas de chavalines) con escolta policial y alfombra roja  y la televisión insulta a los que se manifiestan por pan y trabajo. Y a los jueces del Tribunal de Orden Público les parece lo normal.

Los Power Rangers contra el Torete.

                   Han pasado unas semanas desde que un grupo de intelectuales, más o menos de izquierdas, más o menos quinquis, decidieron tirarse al barro de la escena mediática y disputarles a Izquierda Unida (ya saben, los socialdemócratas con juventudes punk que ambientan el chiringuito electoral) la votrambra que anida (anidamos) a la izquierda del "voto útil". Es muy probable que nos dividamos gracias (o por culpa: marditos roedores) a ellos, pero no estaría de más tener algo claro: SOMOS POCOS. Repito, y ya sin caer en el falocentrismo: SOMOS POCAS. Jode, sí, pero es lo que hay: aun sumándose al circo electoral izquierdas más o menos radicales como la abertzale o la de las CUP  no creo que llegue la izquierda estatal (que es eso que está contra los mossos de esquadra (hola IpC) y contra la ertzaina (hola Bildu?) a más de cinco calientasillas en el cementerio europeo.

          Ahora, lo importante no ha sido que estos socialdemócratas pidan la nacionalización de la banca o que los pavos y pavas (ya es especular, porque sir ver la lista sólo asoman rabos en sus mentideros) que al final lleguen, si llegan, al mojón ese del parlamento europeo declaren la rotatividad de sus cargos o que trendrán unos ingresos tendentes al salario medio (imagino que donando el resto) sino que el más mediático de sus representantes, todavía sin número en la lista electoral, haya llamado "lúmpenes" y gentes de clase "más baja que la nuestra" a unos manguis que quisieron quedar a los pijos del Centro Social Autogestionado sin mesas de mezclas y sin dientes (ya puestos). Pues bueno, yo, como nunca he sido clase media ni un intelectual de izquierdas que se acercaba a hablar a territorio hostil a echar el rato digo lo siguiente:

Sí, los pobres, así, en general, y sin salir en las pelis de León de Aranoa, somos feos y desagradables: Nos la suda que vengáis a salvarnos con vuestras promesas porque no tenemos futuro. Sí, sabemos que estáis de nuestro lado y tenéis razón, pero, mal que me pese, la mayoría muy mayoritaria (ese 99% de vuestras manis gafapastas en las que publicáis ripios que dan vergüenza ajena) pasa de vuestras cuitas. Podemos (podemos, ¿veis el chiste?) seguir pensando que vendrán a nuestro lado, se caerán del caballo a lo San Pablo y entrarán de lleno en la revolución que mandará a tomar por culo a la casta transicionista, pero lo más seguro es que sigan con su ideología "cuñao" pensando que somos gilipollas, así, con todas las letras, por intentar cambiar lo inevitable. Sí, lo mismo nos jode y nos descuadra, pero lo que se encontró Pablo Iglesias "defendiendo" la música (al parecer burguesa) de su CSA es lo que nos encontramos al tomarnos un café por la mañana, al ir a comprar el pan o al poner la tele autonómica de turno: paisanos jodiendo a paisanos y paisanos disfrutando la ver como paisanos joden a paisanos. Tan fácil como que Viridiana no es solidaridad sino caridad, y que la caridad es el mal, y el mal está para joder a todos, sin distinción de si has venido a ayudar o a dar por culo.

Nuestro fascismo cotidiano.

Hay un capítulo en Los Simpsons en el que Homer consigue trabajo en Globex Corporation y, para convencer a la familia de la mudanza, les muestra un video para que admiren cómo es la nueva ciudad donde residirán: Cypress Creek. En él,  la basura desaparece de las calles por arte de magia y los incómodos vagabundos son transformados en impolutos buzones de correos. Al instante se les hace a todos el culo trademark y entonan "maricón el último" rumbo a El Dorado.

Aquí en Extremadura, estos días atrás alguien decidió que su pueblo no es como él quiere que sea y por tanto es malo y está lleno de gente que debería transformarse en buzones o desintegrarse directamente, ya puestos. El caso es que el  neoliberal (filofascista y xenófobo, vamos ) Partido por la libertad se presenta en Almendralejo con su deseo de caza al rumano, y poco después se despacha a gusto con la alegre colaboración de la catoliquísima COPE para impedir un concierto de homenaje a las víctimas del fascismo que organizaba "Antifascistas Zafra". Ya ven: los adalides de la libertad (risas), comandados por un admirador declarado del franquista "Plataforma per Catalunya", intentando censurar un concierto y llamando terroristas a quienes luchan, en Zafra y Almendralejo, por la clase obrera que estos probos ciudadanos tan amigos de la libertad (del dinero) tanto odian y a los que eliminarían de su Cypress Creek.

Pero no sólo tenemos el pueblo, sino también a nuestro propio Hank Scorpio, nuestro extremeño self-made man: don Alfonso Gallardo, que empieza a intuir que lo mismo ya no es el Sheldon Adelson de la dehesa, que hacía y deshacía en Mérida como le daba la gana, y se ha decidido a demostrarnos que él, como el personaje de dibujos animados, también es un terrorista que puede poner en vilo a pueblos si no le ríen las gracias y les dejan llevárselo muerto a Holanda qué hermosa eres. Ya sabéis: o os bajáis voluntariamente los pantalones para doble anal con tirabuzón o cierro el chiringuito y todos a la mierda. Y claro, ante este atentado ya se han oído las voces de nuestros próceress diciendo que ellos no negocian con terroristas y que condenan el secuestro de toda una comarca, y que por lo tanto la empresa será expropiada y controlada por los trabajadores y...

¡Ah!, no, que no ha sido así la cosa, que va más por el lado de que aquí todos a remar en el mismo barco y ni de izquierdas ni de derechas y lo guapo que es Gallardo y el statu quo, y al final la culpa será de los ciudadanos por luchar contra injusticias como la refinería, con lo bien que se está sin meterse en política, como esa gente de bien que pide mano dura y caza al rumano en sus soñados Cypress Creek.

Contra la patronal, hemoal!

  Vale, no me he atrevido a poner la frase original no vaya a ser que tenga que verme delante de un juez para explicarle lo que es una frase hecha y en la obviedad de concretarle que si digo, por poner un ejemplo soez y falócrata: "me cago en tu puta madre", eso no quiere decir ni que su madre se dedique al oficio de meretriz, ni que yo, si algún día me cruzo por la calle con su señora progenitora vaya a acercarme corriendo, bajarme los pantalones, subirme a sus hombros y defecar como si no hubiera mañana. O incluso tener que cagarme ya allí dentro y decir que esto lo ha escrito mi perro, que por cierto se llama Mistetas y se come los apuntes de los niños de las series yankis.

  Y es que, aunque a los señores dueños del poder le parezcan violentos los ripios que buscan ser un fogonazo, una descripción en una imagen potente, un: tenéis todo mi desprecio, CEOE y CREEx dicho alto y claro, lo que es realmente violento y terrorista son las afirmaciones que se hacen los pertenecientes a estas bandas armadísimas (con sus fuerzas de "seguridad" del estado) y de sus terroristas hermanos del FMI (y su OTAN).

  Ya me gustaría ver alguna vez sentado en el banquillo a alguno de estos capitostes por sus ataques reiterados al pueblo. Verles responder a sus demandas de eliminación del salario mínimo, de abaratamiento (¡más!) del despido o de sus salidas de tono descojonándose de los muertos obreros a los que al parecer no hay que llorar, porque no son más que recursos que cuando se gastan se reponen y aquí paz y después gloria. Mucho están tardando en pedir el retorno al "primer mundo" del derecho de pernada y la esclavitud del que todavía gozan en el tercero.

  Pero no, no sólo no los veremos juzgados por sus atentados contra la clase proletaria sino que además serán ellos mismos los que escriban las leyes a su gusto, continuando su terrorismo institucionalizado y su represión y su perversión de las palabras, llamando terrorista a quien sólo busca justicia. Conseguiran que echemos de menos minutos de silencio y coloridos lacitos hipócritas en sus solapas de gentes de bien.

  Contra la patronal,...

¡Ábrete un videoclub, Pepe!

     El sistema nos envenena con sus palabras, busca nuestros sentimientos de culpa por haber pecado contra el dogma. Por haber puesto en duda que la fe liberal es el camino, la verdad, y la vida. Los pobres somos pobres porque queremos, porque no nos esforzamos, porque no creemos en el sueño capitalista. Porque no emprendemos. 

     Ahora que parece que el pueblo empieza a balar con bala, sacudiéndose la lana, conviene ocultar la palabra empresario y ha llegado la hora de bombardearnos con el emprendedor, el self-made man, el puto amo que se come el mundo. Monago (e imagino que el resto de presidentes no andarán muy lejos) se ha empeñado en que no quede parado extremeño sin su videoclub abierto. Necesitan adelgazar sus antiestéticas listas del paro y han elegido el pan para hoy y hambre para mañana. Nos hablan del montón de ayudas que nos van a dar para que nos convirtamos en profesionales liberales que dinamicen el mercado extremeño. ¿Abriendo tiendas? ¿Qué más puede hacer una persona sola, en su mar de economía y competitividad (con ministerio y todo), si no es darse a sí misma un empleo precario e intentar sobrevivir? Se incentiva el autoempleo en el sector servicios (poca cosa más en otros sectores), es decir, no se produce nada, o muy poco, aunque se quiera, puesto que formamos parte del sacrosanto mercado libre de regulación. No se piensa en la creación de empresas públicas, de empleo público: empresas que cuenten con los fondos para nacer y mantenerse, que den ejemplo de trabajo estable y digno. Que produzcan bienes necesarios y que tengan prioridad por delante de las privadas. 

     Pero vamos y emprendemos. Y como el poder prefiere que la banca sea privada y que no haya ni tan siquiera un atisbo de banco público, no nos queda otra que meternos en la boca del lobo, que nos prefiere pipiolos y nos hace preferentes hasta el año 2999, ¡eso es tenernos cariño! 

     Suena bien eso de preferente, como sonaba bien eso de clase media: con su coche, su casa y su perrito. No ser clase media también era pecado, sólo eran proletarios los haraganes, nadie era obrero porque eso era cosa del pasado y ya no existían las clases. Nadie oprimía a nadie y todos éramos remeros en el mismo barco y con los mismos objetivos. Amancio, Botín y tú, colegas. 

     Una vez emprendidos empieza a comernos la mierda dentro de la selva desregulada. En nuestra Extremadura rural y dispersa no cabe un negocio familiar más y nos vamos a pique, llevándonos con nosotros el perrito, el coche y la casa. Botín ya no es tan colega y nos envía una banda armada pagada por todos para que nos eche de casa y para vigilar que nuestros hijos, esos terroristas, no se enfaden mucho no sea que hagan llorar a los hijos de la élite, que son más sensibles por su distinguida condición.

     ¿No sería mejor una economía controlada, social y productiva? Pues según parece, no para el poder. Ellos prefieren que después de bajarnos del ladrillo nos subamos al videoclub. Les parece mejor que emprendamos.

La España Piramidal.

    El hombre cansado preside España. 

    Sus ojos siempre están vacíos y planos. Perdidos, como su espectro viajando hacia la pantalla protectora. El hombre cansado quizás añore el pasado no vivido de gris subsecretario, de partida en el casino del pueblo y de hacendosa esposa con la cena preparada. El hombre cansado juega a ser el hombre cansado, plano y fútil. Se trabaja la imagen de prócer por accidente. Porque sabe que se desmorona el castillo de naipes. Y las hostias se las va a llevar él.

  España iba de puta madre, lo decía mucho su capataz Aznar cuando era el macho que más meaba. España asombraba al mundo y no había país que no quisiera ser como el milagro pepero, ni siquiera el país heredado por el progre ZP quería ser diferente al de los ladrillos y el turismo de vomitona. España, tan bien puesta desde su santa transición, ejemplo y envidia de la humanidad. Tan solvente, hasta que se descubrió la estafa.

  Su campechana familia real enfangada en el robo, con el patriarca pidiendo virgencita que me quede como estoy. Su territorio alicatado hasta el último centrímetro cayéndose a cachos, mientras los culpables se hacen de oro y son rescatados por los mismos que son suicidados cuando los expulsan de sus casas. Sus sobres llenos de dinero de mano en mano por los barrios altos. Y sus cómplices: sus votantes. 

  El pelotazo iba a llegar a todos, el español medio no veía con malos ojos los trapicheos de sus dirigentes, si acaso con envidia y admiración. El español medio callaba y votaba ajeno a EREs, Filesas, Naseiros, GALes o Palaus. Pero ahora se despierta y ruge, porque ve que lo expoliado no alcanza para todos y porque descubre que el expoliado es él.

  España no es un país, es una estafa piramidal urdida en aquella transacción donde el único cambio fue el ponerle adornos al yugo. Y ahora, justo después del saqueo, nos estalla en la cara a los que nos hemos quedado sin sus promesas de pasta. 

  Empiezan a subir las mareas en este país de siesta, empieza a despertar el pueblo dormido a balazos el las cunetas del 36, pero aún estamos lejos del despertar real, de la toma de conciencia, de clase. El tic-tac avanza raudo y es posible que el hombre cansado se salve, que su fiesta de la democracia le de el relevo y todo parezca de nuevo a estrenar, que todo vuelva a cambiar para quedarse igual. Que vuelva a olvidarse que esto es la España Piramidal. 

  Que el pueblo cansado rompa esta España.

   

Extremargura III: Apocalipsis Zombie.

 ♫ Sosa, Sosa

Nogales, Nogales

Todos quieren ser 

los generales ♫

    El día 11 se votan los presupuestos extremeños y, salvo cataclismo escobariano, ninguno de los tres diputados aparentemente de izquierdas de la Asamblea votará en contra de los nuevos hachazos. Sí señores: el otoño caliente a la extremeña se enfria cada vez que IU Extremadura nos vuelca un jarro de agua fría encima. Ojo, IU Extremadura incluye a "La Mayoría", que salió minoría de la repetición de la asamblea (¡Asamblea trampa! que pensarán algunos a lo Mayor Oreja ) y que se autoproclama mayoritaria entre los votantes.

    Sigue así IUEx con su "oposición inteligente" a peperos y sociatas, aunque más que inteligente parece  borderline. IUEx la caga alegremente bastante más de lo deseable, y si no la caga ahí está su inteligente oposición interna para enmierdar cualquier cosa que haga o diga el sector oficialista. Como hoy, que anuncia a bombo y platillo que IUEx se alegra de que Extremadura cumpla el objetivo de déficit impuesto por PP y PSOE con las caenas casi imposibles de romper de esa constitución bipartidista que hay quien celebrará y todo. Sin aclarar porqué se alegra la dirección extremeña: porque así no habrá más recortes. Algo es algo.

      Oposición inteligente de IUEx que no quiere ir al Constitucional para defendernos del robo a Extremadura de Rajoy con su impuesto bomba del 0% sobre depósitos en los bancos, porque considera que es mejor negociar con el mentiroso compulsivo que aún vive en la Moncloa. Prefiere una compensación que vendrá de Madrid (si es que viene) pero no vendrá nunca de los bancos, que a Montoro y compañía eso no les gusta, sino de los ciudadanos, con lo que al final acabarán pagando los de siempre para que Monago se lo gaste en colegios de curas o en ESOs mileuristas que maquillen el paro.

       Probablemente Escobar tenga razón en que poco más puede hacer un grupo de 3 al que se le vigila y se le exige como si fueran el gobierno, como si ellos fueran los que hicieran los presupuestos y como si encima de todo eso estuviéramos en una tierra con autonomía y no este paripé teledirigido. Pero precisamente por eso, porque son un grupo minoritario, porque no tienen responsabilidad de gobierno ni tienen porqué mantener o sostener la estabilidad regional y porque sabemos que el PSOE estaría haciendo lo mismito que Monago de haber sentado a Vara en la poltrona de presidente y a García en la de recontar parados, IUEx tiene que hacer oposición anticapitalista a los dos partidos de derechas: al liberal-conservador y al social-liberal sin miedo a que el Gobierno de los Peores implosione y acabemos en unas elecciones anticipadas.

     

Extremargura II: La fiesta caníbal.

Extremeñito que votas
a IU-Ex te guarde dios
una de las dos facciones
ha de helarte el corazón




Coincide la asamblea de IU Extremadura con dos grandes eventos mundiales que no le pudieron hacer sombra porque ella misma (coalición y guateque -Mayoría dixit) los superaba. Mucho más grande que el salto del austríaco es el hostión que IU-Ex está deseando pegarse y mucha más vergüenza ajena que Gandía Shore produce nuestra IU-Ex Shore, con Sosa, Nogales, Jubete y Escobar como machos (y hembra) que más mean.

¿Qué mierda es esa de sentarse a hablar cuando podemos estropear las cosas en los juzgados? Es mucho mejor comportarse como un parvulario, repartir chascarrillos, insultos y puyazos entre unos y otros, bien aireaditos por los medios que odian a la izquierda y que están disfrutando lo que no está escrito. Monago y Vara comparten palomitas y se descojonan tanto de la Mayoría como del oficialismo.

Que si Escobar está vendido al PP y no veas los tejemanejes que se trae el Nogales. ¿Y las pruebas? ¡Ah!, que es que lo dice la gente por los foros y los comentarios de las noticias y enmierdar es gratis. Que si IU coloca a gente en organismos del PP (Que no son del PP, sino de todos) para vivir de las mamandurrias. Pues así a bote pronto recuerdo dos: Ángel García Calle y Manuel Sosa, y que queréis que os diga, me inspira mil veces más confianza la hoja de vida del abogado de la PCRN que la del concejal de Badajoz, martillo de herejes.

Que si la Mayoría es una minoría que no representa a casi nadie y blablabla. Entonces, ¿por qué no aplazar tranquilamente la asamblea? ¿por qué las prisas? Que están deseando venderse al PSOE. ¿Cuándo, dónde? No es al menos lo que dice el documento "fundacional" que colgaron en su web.

IU empezó la legislatura de manera impecable, preguntando a las bases qué hacer y haciendo lo ordenado. Después el grupo parlamentario (todo él) ha cometido varios errores, como retirar la enmienda a los presupuestos por la promesa de un plato de lentejas o votar a favor de impuestos indirectos. Pero hay cosas que no me creo. No creo que Escobar esté gobernando de facto con el PP. No creo que el PSOE que ahora se viste de rojo lo estuviera haciendo mejor en caso de gobernar: ahí tenemos Andalucía y sus recortes o, no se olvide, el principio del desmantelamiento provocado por Zapatero y refrendado por el PPSOE en la reforma bomba de la constitución.

Y no me creo (no me lo quiero creer) que estéis, unos y otros, deseando matar a IU-Ex.

Coming soon: "Extremargura III: Apocalipsis Zombie"

Merendando a dos Carrillos.

Me gustan las meriendas frías, así que he esperado a que el cuerpo estuviera fresquito para tirarme al barro. Aunque después me he enterado de lo de la incineración y me he quedado un poco fuera de juego. Pero por otro lado era de esperar: después de tanto fumar querría acabar siendo él mismo un cigarrillo.

El caso es que la muerte de Carrillo nos cogió aún con el cava del adios misterioso de Espe abierto, y por no tirarlo muchos lo han usado también para este evento, que no están las cosas como para ir derrochando. Y es que las redes sociales hervían (si no meto un #ranciofacts no soy persona) la misma tarde de la defunción del antiguo dirigente del PCE y mi primo el de la peluca se llevaba hostias para el cielo o el infierno por los dos lados de la cara. Después de estos dos días la biografía del susodicho ya nos la sabemos más o menos todos, grosso modo: luchador antifascista, macho que más mea del PC, hombre de estado, traidor a su partido, papi de la consti, amiguito del PSOE, tertuliano y fin de fiesta.

Como se pueden imaginar, por el carrillo derecho las hostias le vinieron en forma de Paracuellos, genocida, comunista (como insulto ¿?!) y ya de paso que se había muerto él nos deseaban la muerte a todos los rojos habidos y por haber y decían Arriba Espaaañiia como el día antes habían dicho Arriba Esperanza. Vamos, litros de babas y ojos ensangrentados, lo normal y lo que se podía esperar.

Por el lado izquierdo, a parte de pésames pastelosos que obviaban la última etapa del político o pésames críticos por la muerte de un antifascista también hubo babas por arrobas y venas hinchadas a lo María Patiño. Se le recriminaba por algunos sectores su mano férrea y sus purgas en el partido, su abandono de la lucha interior después de la guerra, cuando le dio por lo de la reconciliación nacional y su regalo de un PC eurocomunista y sumiso a los amos del régimen en aquello de la transición.

Y yo me pregunto ¿todo lo hizo él? ¿él solo? ¿se ponía a puerta gayola y decía, venga comunistas aquí, que me los como? Tengo entendido que por los 70 el PC era la hostia de fuerte, ¿y un sólo tío se lo pudo cargar? Queda bonito eso de echarle las culpas a uno solo para diluir la culpa colectiva, la culpa de los que en aquella época eran la izquierda radical del país y se dejaron comer por el régimen, por el miedo, por la esperanza en el futuro o por lo que fuera. Pero no creo que fuera sólo Carrillo el que dijera, vivalrrey, vivalarrojigualda y vivalamadrequemeparió. Y aunque se lo hibiera cargado el sólo, de eso hace 30 años. Si en 30 años el comunismo español no ha sabido reorganizarse y conseguir lo que fue un día dificilmente va a ser culpa de un Carrillo (sí, traidor) que ya estaba fuera.

-Seño, seño, es que no traigo los deberes porque Manolito me los ha robao.
-Por dios Paco, ¡tienes 30 años y eso fue en párvulos!

Claro, no olvidemos el fin del leninismo en el PCE de la mano del Santi, que también fue de traca. Muchos autodenominados defensores de los obreros, los más rojos entre los rojos, que no dudarían en quedarse ellos y los cuatro puros mandándonos a los demás al gulag se inflamaban y se liaban a hacer la revolución. Eso sí, a base de tuits. Joder, al menos el puto Carrillo ya se echó al monte en el 34, así que esos superrojos o cogen la metralleta y se meten en un banco o cogen la lengua y se la meten en el culo. Porque lo mismo que ellos estén parados tamién es culpa del tío del cigarro.

En fin, descanse en paz. Sólo es un muerto, ni más ni menos.

Supermercado contra el Profesor Gordillo!

Todos sabemos que en este tebeo los Mercados son responsables del tinglado. Así que imagínate si en vez de mercados hablamos  de Supermercados. Pues ya, la rehostia. Con sus superpoderes, sus historias de superación y dolor, sus identidades secretas y sus tener que dar siempre la buena cara. Un agobio, esto de ser Supermercado, y es que entonces tu poder de "mano invisible" tiene que estar ahí, al alcance del personal de a pie, a la intemperie, como un ciclista subiendo el Mortirolo. Y la gente tiene la manía de fijarse en lo concreto, en las cosas comunes, en las pequeñas cosas. Y ven que tienes la capa ajada y que también sudas y que no eres ese ser ruperior que está aquí para hacer el bien. Supermercado, con su fiel escudero Hacendado Price, siempre al lado del más humilde, luchando por conseguir un mundo más barato y más chino...

ZAS! PUNCH! HOP!


 Pero hacía falta un villano. Alguien que quisiera amragarle la fiesta al probo ciudadano Juan Roig y a sus escasos compañeros de Patrulla Oligopolio , que luchan por la libertad de pagar a los agricultores precios de hambre por sus productos o por la de echar lejía en sus contenedores. Porque tirar la comida es un derecho del mundo libre por el que deben velar sus guardianes, como Supermercado...

POW! BAM! CRASH!

El Profesor Gordillo aprovechó un descuido del Superhéroe, y se sirvió de sus secuaces del Comando Carrito para atacar con alevosía a Supermercado. Resultado: un montón de alimentos básicos expropiados y algunas familias que recibieron con alegría lo conseguido.  Pero no sólo eso, también el altavoz de la acción poniéndole cara a lo abstracto, y dejando a la "mano invisible" a la vista de todos. La necesidad actuándo como kriptonita contra el capitalismo de Supermercado.

Siempre me gustaron los villanos de los comics. Continuará...

Extremargura

Yo ya no sé si vivo en Extremadura o he sido trasladado a un universo paralelo a pelo y sin haber sido avisado. Tampoco sé si voté bien, mal o regular o sí realmente debería haber participado en la farsa de la pseudodemocracia por aquello del mal menor. Y es que voté a una IU-Ex que no sé si por el empuje de aquello que empezaba a llamarse 15M o por convencimiento íntimo decidió tomar la directa por la democracia y exponer a sus bases y simpatizantes la pregunta del millón: qué hacer con la llave de una Junta que se habían encontrado en el fondo del Guadiana (desaparecemos y aparecemos) matarile rile ron.

Un principio impecable: el personal votó "con su pan se lo coman los partidos de derechas y entre ellos se despedacen por un cacho de poder, nosotros a la oposición anticapitalista". O al menos eso es lo que yo entendí. Y hasta ahora, con sus luces y sombras, IU-Ex había ejercido una oposición light, socialdemócrata. Jugando, eso sí, contra dos contrincantes que tenían las cartas marcadas, teniendo que ceñirse a unas normas del juego totalmente inmorales como aquella del límite del déficit, impuesta por los dos partidos neoliberales de la asamblea (62 contra 3). Había, mal que bien, intentado hacer eso que llaman "oposición responsable" procurando que el grueso de los marrones no nos lo comiéramos los de abajo y consiguiendo que el rodillo pepero español no aplastara tan fuerte por Extremadura.

Se habían saltado el compromiso tácito (no sé si escrito) de ser la oposición anticapitalista en la asamblea y nos habían decepcionado a muchos de sus votantes, pero mirando alrededor no se veía nada mejor: un PP abiertamente de derechas y un PSOE cuyo único fin es tirarse a la yugular de IU e intentar que los ciudadanos olvidemos que ellos y sus políticas económicas son tan responsables como Rajoy de la mierda que tenemos encima.

Pero hay un punto que cualquier partido, no ya de izquiedas, sino socialdemócrata, no debe nunca apoyar, y ese es el de los impuestos indirectos: esos que son iguales para todos seas la Duquesa de Alba o el Gorrilla del Centro, que castigan la necesidad y la pobreza. Es algo que hay que tener muy claro: hay que estar siempre en contra. Pues bien, hace poco IU-Ex simplemente se ha abstenido (no votar, como Casco, queda muy chulo y outsider pero también es abstenerse) y gracias a ello tendremos el carburante y el agua más caros. Todos. Por igual.

Y cada vez más miro a la asamblea y no si hay una voz que me represente, aunque sea un poquito.

Seriedad patriótica

Desde ya reconozco que tanto la seriedad como el patriotismo me importan tanto como me gustan, lo que viene siendo de poco a nada. Entendidos, claro, como lo entienden las gentes "de bien": seriedad como sufrimiento y patriotismo como chovinismo.

Y es que de un tiempo a esta parte los mismos que veían poco serios a Evo o a Chávez por vestir fuera del canon político echan espumarajos por la boca pidiéndole seriedad a Cristina Fernández y al propio Morales porque, ya ven ustedes, actúan como patriotas devolviendo a sus pueblos lo que les fue esquilmado en comandita por la ferocidad capitalista de las trasnacionales y por los gobiernos anteriores a ellos. Esos gobiernos tan patriotas como el que ahora sufrimos en España, que no dudan en privatizar hasta el aire.

Son esos patriotas serios, con cara de vinagre y pose de saber más que tú, como Mayor Oreja, que siempre sabe de ETA más que ETA. Esos patriotas (de distintas patrias) que nos manejan ahora. Merkel, patriota alemana y por extensión del IV Reich del Euro, que no duda en putear a las colonias Grecia, Portugal o España por su bien. Puig, patriota catalán, súmmun del fascismo que ha convertido el Principat en un estado policial con la aprobación y aplauso de otro patriotas (antagónico a él, qué cosas) que ejercen de ministros del interior y de justicia en el Estado Español, que retuercen las leyes para ahogar más al ciudadano y negarles hasta el derecho al pataleo. Patriotas, en fin, que nos ven terroristas a todos.

Patriotas, no olvidemos, que cuentan con sus medios de desinformación, que desde su nacionalismo cerril de clase, llaman nacionalistas, o populistas, o terroristas a los que sí luchan por el bien de sus pueblos. Se echan las manos a la cabeza al ver que Bildu persigue el fraude fiscal, que es algo que es obvio que es etarra, faltaba más, al ver al pueblo catalán plantarle cara al fascismo de CiU o imponen multimillonarios depósitos a Ecologistas en Acción en Extremadura para que se cumpla la sentencia de un juicio que han ganado.

Patriotas serios, sí, cuya patria es el dinero y consideran poco serio intentar subvertir el status quo. Patriotas de su clase, que intentan diluir la nuestra con sus patrias imbéciles de chovinismo y fronteras imperecederas. Y querrán que queramos a sus patrias, a su seriedad y a su "esfuerzo".

No, así no, así "los pobres no tienen patria".

Gratis Total!

Febrero se nos vino encima con un día de infamia más, como si hubiera querido avisarnos de la agonía con la que venía preñado. Nos traía las risas de la CEOE escondidas  tras las barbas de Rajoy, el principio del esclavismo consentido y agradecido, la miseria y la vileza de la prensa convencional y el cierre del diario más zurdo que se publicaba para todo el estado. Nos traía la evidencia de que la crisis-estafa nos está venciendo. Y el último día el BCE, uno de los dictadores de Europa, regaló dinero a la banca para que pudiera agarrarnos más de los huevos. Febrerillo el loco, borracho de neoliberalismo.

Cerró Público apurando el tiempo, así Roures podrá aplicarle a sus periodistas la reforma laboral del Partido Patronal, pero sin querer, sólo la puntita. No era perfecto, pero era lo que teníamos. Si queríamos leer voces críticas en un diario era al único que muchos podíamos mirar. Y de mirar iba la cosa: mirábamos por internet, Público era el periódico de los que se (nos) habían acostumbrado al Gratis Total. Ahora vemos que con el gratis total sólo nos queda derecha y ultraderecha cada mañana en el kiosko. Dependiendo de un millonario, sin ser capaces de seguir el ejemplo valioso y valiente de Gara y sus accionistas populares, perdidos entre la desidia y las batallas intestinas: Presos de egoismo y de facción,/batallando por matices,/dejamos que "cretinos en acción",/lo jodan todo en nuestras narices.

Pero eso no es lo importante, claro. Lo importante es que los franceses nos odian por ser más mejores, y no se puede consentir que tengan programas de humor donde se vilipendie a nuestros sacrosantos deportístas, émulos del Cid, que si bien no ganan muertos sí que lo intentan ciegos. Lo dice la prensa seria, la que se lee mientras se firman despidos porque no es de recibo bajar beneficios, la que lee el que defrauda a Hacienda y se lleva el dinero que nos roba a cuentas en paraísos fiscales. Prensa que cuida a sus lectores, claro. Y castiga a los perroflautas, a los cansinos que les quieren amargar el negocio y que quieren recuperar el trozo de tarta robado con el soborno de sus frentes y el silencio de sus fuentes.

Como Paca Blanco, que vende su casa harta de ser víctima del terrorismo garrulo (sin portadas en diarios ni políticos compungidos condenando a saco), y que para ello usa las armas del enemigo, como otros aceptan subvenciones para seguir haciendo cine de combate o para sobrevivir en (al) campo. Porque es imbécil no hacerlo y porque tú no tienes la culpa de que acabe existiendo aquello contra lo que has luchado. Porque vivir no es gratis total.

Rajoy agua (arrollados por el tren nuclear).

Se asoma al balcón y ve la calle desierta. Sólo los desechos de la rave roja y gualda de la noche anterior, programada para celebrar deshechos, nodichos y programas hueros que conquistan poderes finitos, sólo de aquí a Berlín, o a la cueva de ladrones del Fondo Monetario Internacional, otrora comandada por un antiguo rival. Fuma, mira el montón de papeles sobre su mesa y lanza un suspiro envuelto en humo, cinematográfico y fatal: joder, siempre perdiendo y tengo la puta mala suerte de ganar ahora...

Pues ya tenemos aquí a Rajoy. Tener es un decir, porque el niño ganó la cosa esa de las generales de la democracia representativa y lo único que ha dicho desde entonces es que "habrá que gobernar". A saco, nunca mejor dicho. Nos esperan recortes por un tubo, caras de perro, ser tratados como delincuentes en potencia por ser asalariados y además como privilegiados-carnes-de-linchamiento si encima el que paga es el estado. Removerán odios y bajas pasiones para que nos enzarcemos a dentelladas entre los de abajo, para que culpemos a los funcionarios, a los emigrantes y a los pobres de todas nuestras estrecheces mientras ellos rebajan más los impuestos a los ricos a los que ponen alfombra y ante los que doblan el lomo. ¡Bendita escasez, santa patrona del capitalismo! ¡Bienvenidos al saqueo!

Y saldrán ganando, nos pasarán por encima, nos arrollarán, porque son un tren nuclear. Porque el mal ya está hecho, ya se ha consumido el uranio, ya se ha convertido el agua en gas, ya se ha transformado en electricidad y ya me ha permitido escribir esto en el PC, porque ya sólo quedan los residuos y vienen para quedarse. Llegaremos tarde, ahora los autodenominados sindicatos de trabajadores, esos mayoritarios CCOO y UGT querrán lavarse la cara y nos llamarán a la lucha contra "la derecha", contra esa misma derecha a la que han servido de mamporreros cuando tenía la cara de su ZP, pero ya estará todo atado y bien atado.

Piensa que tiene porte de galán, que toda Extremadura suspira por sus huesos de bombero deportista, le apasiona salir en portada, chupar cámara y que le llamen barón. Es un tío grande: conquistó el bastión inexpugnable. ¿Por qué le quieren chafar el cuento? ¿Aquello no era un cheque en blanco? ¿Por qué -piensa- me joden mi sueño?

El niño prodigio que iba a sacar a Extremadura de la crisis, que nos iba a hacer la rehostia en verso y que se pavonea delante del Ibex-35 aún está por hacer como que gobierna. Su supergabinete de los mejores le ha salido de chichinabo y a él se le acaban las frases demagogas y las estupideces felices que hacer titulares en prensa. Bate records de paro a mayor ritmo que el otro gran especialista, ahora en el banquillo; trata de recortar la universidad pública o si no la educación no universitaria o si no en tizas, como diría el imbécil de su portavoz, mientras mira para los lados y se pregunta pero por qué no me dejan en paz, que yo sólo quiero el paripé de ser presidente y sacar pecho. Lanza Monago unos presupuestos infumables y el PSOE aprovecha para meter cizaña a la izquierda, llamándola vendida y pactista, y se jacta de las dimisiones de miembros de IU mientras en sus filas no dimite ni dios.

En IU se dimite aun con sus mejores resultados en unas generales en Extremadura, por motivos de coherencia política. Cada uno tendrá sus razones, pero serán eso: razones dentro de las formas de entender la ideología. Lucha política, la mayoría de las veces, no pelea por conseguir puestos, asientos o poltronas. También habrá aprovechados intentando meter la patita y vivir del cuento, pero por ahora parece que el trío de portavoces en la asamblea atiende, mal que bien, al sentir de las bases.

Iconos como Elvis.

Como llevo mucho tiempo sin escribir no he dicho nada de los cienes y cienes de representantes que nos han salido desde la última farsa electoral y, claro, pues se me han amontonado. Y es que aquí no nos representan y nadie representa a nadie, pero al final todo acaba pareciendo el mismo pasteleo yo te doy cremita tú me das cremita de siempre. Nada cambia y nada explota.

Primero fue el heterogéneo grupo del 15M, salido al albur de una mani contra la casta política, que tuvo su puntazo en los primeros momentos y después se diluyó en pacifismo cumbayá, flores al poli que te parte la crisma, reformismo light y Rubalcaba guiñando el ojo a destajo. Y aunque aún simpatizo con el movimiento me tira más el monte: -15M y +AK-47.

Después pasamos a la política local, donde IU dio voz a sus militantes para que decidieran qué hacer con los tres votos que tenía en la Asamblea tras el 22M. Puesto que el parlamento extremeño no permite que los chiquininos se voten a sí mismos las bases decidieron anstenerse en el circo de Mérida y ahí vino lo chungo, Cayo Lara (iba a decir Lacayo, pero el chiste está ya tan manido que es carne de #ranciofacts) dijo que nanai, que al PSOE hay que comerle el rabo haga lo que haga y que eso de democracia directa y dejar hablar a las bases estará muy bien, pero para no hacerles caso. Al final los tres diputados hicieron lo que les pidieron los suyos y se abstuvieron, el monigote demagogo exconcejal de Badajoz se quedó con el puesto de Capataz y aquí no cambió nada, pese a la babas vomitadas por medios iluminados (como que siguen siendo los mismos PPSOE y sus leyes en comandita)

Aquel 22M trajo otros superrepresentantes de verdad de la buena por tierras del norte: ya saben, una coalición de EA y Alternatiba (hasta hace nada compartiendo mantel y despacho con el PNV) y la izquierda abertzale. Curiosamente, por los medios alternativos donde se pone a parir a la timorata IU, al personal se le hacía el culo pepsicola con esta Bildu. Reunión, ojo, de socialdemócratas tipo PSOE y una excisión de EB con un partido que se llama revolucionario (Batasuna) al que sólo se le ve la patita radical en el aspecto abertzale y poco (lo mismo es que no tengo noticias) en el rojo. Es decir, no veo que florezcan Marinaledas por Euskal Herria por muy revolucionarios que sean mis primos de la IA. Sin embargo, el alcalde del pueblo sevillano forma parte de IU, con todas las reservas, claro, pues no desde el PCE reformista sino desde su propia formación.

Siguió el verano, siguió la crisis, el miedo y la paranoia y un granjero de Noruega decidió que había llegado la hora del ángel exterminador. Y, en representación de la gente de bien, europea, blanca, cristiana y libegal montó un pifostio de dos pares en Oslo y se dirigió a la isla de Utoya a matar rojos. Al ser el menda de un rubiales que enamora, los medios de comunicación decidieron no llamarle terrorista (que eso es de moros, rojos y tercermundistas) y lo tildaron de loco, nos hablaron del mamotreto que había perpetrado y quedaron a la espera de hacerse con la publicación del tocho o con la entrevista en exclusiva.

Lo mismo fue por lo bien que cayó el terrorista sueco a las fuerzas de seguridad, el caso es que unos polis ingleses asesinaron a un hombre y encima le cargaron su propio cadaver, acusándolo de disparar. Como era pobre y negro, quién se iba a quejar. Pero la cagaron y estalló la revuelta. Los olvidados de siempre decidieron dar absolutamente por culo al estado que les roba y dieron rienda suelta al fuego (siempre hipnotizador) y al saqueo. La sagrada publicidad capitalista se pasaba el día creándoles necesidades artificiales y llamándoles perdedores, así que tiraron por la calle del medio e hicieron acopio de lo que no podrían comprar. Perdido el respeto del sistema por las personas, Por qué iban a tener éstas que mostrarles respeto al sistema. Después, miles de policias y sus palos, como si así se solucionara algo, y London burning and

London calling to the faraway towns

now war is declared and battle come down

Por último vino la última estrella del rock a los madriles y llenó la capital de las españas de sus fieles seguidores. Vestido de blanco e inmortal, el Papa se presentó orgiático en Cibeles para que sus niños vieran la luz. Los representantes del carpintero (bueno, el carpintero no se ha pronunciado sobre esa representación) en la tierra tomaron Madrid y sus calles gracias al dinero de todos, puestos en cuclillas por su gobierno ante el jefe de un estado dictatorial y con la preciosa ayuda de su policía, que se encargó de apalizar a todo el que no comulgara. Pero qué más da, como los chavales devotos gritaban: ellos son la juventud de España, por sus huevos. Representandote quieras o no.

Y yo, pues eso, tengo la suerte de no representar a nadie más que a mí mismo y sólo a menudo, que siempre pasan por mi cabeza las benditas contradicciones.

Compadre Contreras.

¡Qué pasa, colega! ya ves, como sin conocerme de nada me mandas una carta a mi casa hablándome de "tú" y como si nos hubiéramos emborrachado juntos cuarenta veces, yo te correspondo y te falto igualmente al respeto porque es lo guay y lo chupiprogre.

Lo primero de todo, s'hurmano, es pedirte que no te rayes conmigo porque tarde en contestarte, porque me invitabas a mí y a otros "jóvenes" a que te ayudara a hacer cosas por "nosotros" en el parque de la Paz de Zafra a eso de las 6. Pues bién, aunque tarde, mi ayuda, primo:

Primero, métete tu tuteo, tu buenrrollismo y tus palabras huecas e idiotas que insultan a mi inteligencia y la de todos los que hemos recibido esta carta donde mejor te parezca, amiguete.

Segundo, tengo 33 tacos, así que procura no alargarme la juventud peterpaniana ofreciéndome gilipolleces cómo hacer breakdance, percusión o pintarrejear paredes mientras un teletabi de felpa con el careto de Vara se descojona de nosotros y tratáis de infantilizarnos sine die. A ver, es fácil, lo que buscáis es que nos parezca normal que nuestra vida laboral sea algo entendido como provisional hasta cerca de los 40, pero no porque vuestra política de derechas nos venda con la connivencia de CCOO-UGT, si no porque somos guays y hacemos pintadas y Mr Guille nos comprende. Coño, pues dilo así, que no tenemos 5 años.

Y tercero, los eslóganes, los éxitos de otros jóvenes gracias a lo guapos que sois los del PsoE y demás mentiras se las contáis si queréis a los que gustan de anteojeras y pasan de mirar críticamente.

Pues venga, colega, ha sido imposible la charleta personal que tan feliz te hacía, pero ahí te dejo lo que pienso de tu forma de tratarnos a los electores como idiotas. No me jodas.

Partida de nacimiento.

Conspira que te conspira. Paranoia a tutiplén.

Salió Hussein con su partida de nacimiento en la boca porque al personal de su pueblo no lo engaña ni dios, y sin pruebas lo mismo te tienes que ir a Kenia a ser el presi de los ñus. Pero nones, a los suyos lo que de verdad les pone es una partida de defunción. Así que dicho y hecho: cogió a Chuck Norris y los que le afinan el piano y los mando de turismo al Pakistán (que ya lo decía el nombre, p'aquistán, no sé en que andaban pensando los de la CIA). Después, peli de acción, buenos sin bajas, John Wayne matando a Gerónimo y culos extremodemócratas occidentales fabricando pepsicola a quintales.

¿Y en las Españas? Pues los tiquismiquis que ven terroristas en todas partes, sobre todos si esas partes lindan al sur con el Ebro, y piden condenas y ven apologetas hasta en las sopas andan aplaudiendo y celebrando el supuesto asesinato del supuesto cabrón más gordo del mundo. La invasión de un país (auque sea otro putiferio yanki), el asesinato de (según dicen) un viejo desarmado. Los periódicos de la Libertad aplaudiendo con las orejas y diciendo que, oyes, esto y el GAL no son lo mismo, porque el terrorismo de estado les pone, pero en el GAL no iban los marines españoles pasando por los belfos de independentistas banderas rojigualdas, que es lo que les habría puesto verracos.

Que esté muerto o vivo, que sea una persona real o Bin Laden sean los padres, que Al Qaeda sea la espada de Alá o el nombre quinqui de la OTAN, no importa. El caso es que Obama vuelve a la final de la Champions League, que al rebufo van todos sus títeres europeos, que los imbéciles que los ponemos ahí salimos a la calle "somos los mejores oé oé oé" y la autoestima del primer mundo vuelve a estar que lo peta, y así los de siempre pueden seguir dándonos bien por culo porque vivimos "en la mejor de las opciones posibles" y en "the home of the brave".Porque hoy, a través de nuestra ignorancia, nuestra miseria y nuestro egoismo podemos enseñar como idiotas orgullosos nuestras partidas de nacimiento.

Todo controlado.

En el principio Franco creó el "atado y bien atado", un par de golpes después, el Partido Falangista Oalgo Eppañó (PFOE) creó el "todo controlado", llevando a punta de pistola a unos trabajadores en huelga hasta sus Torres de Control...

Es la continuación de la Biblia de la Segunda Restauración Borbónica, esa pseudodemocracia que sufrimos los españoles, donde los intereses que priman son los del capital y los de la estirpe de mangoneadores de siempre, ahora reconvertidos a extremodemócratas de toda la vida en sus versiones PP y PSOE, con una IU bobalicona que le ríe las gracias.

Recordemos: el supuesto socialista Zapatero decide saquearnos con los timos del aeropuerto y de la lotería, elimina la ayuda (¿ayuda?) de 426 euros y por real decreto se pasa el convenio de un colectivo de trabajadores por sus reales y rubalcábicos huevos. Los controladores, que son los del convenio asesinado, deciden montarle una huelga al dictadorzuelo y este, democráticamente que te cagas, les manda al ejército aduciendo el "Estado de alarma".

Interludio: de otro libro sagrado de la SRB, aka constitución (según wikipedia):
El Gobierno, en uso de las facultades que le otorga el artículo 116.2, de la Constitución, puede declarar el estado de alarma, en todo o parte del territorio nacional, cuando se produzca alguna de las siguientes alteraciones graves de la normalidad:

• Grave riesgo, catástrofe o calamidad pública, tales como terremotos, inundaciones, incendios urbanos y forestales o accidentes de gran magnitud.
• Crisis sanitarias, tales como epidemias y situaciones de contaminación graves.
• Situaciones de desabastecimiento de productos de primera necesidad.
• Paralización de servicios públicos esenciales para la comunidad y concurra alguna de las circunstancias o situaciones anteriores.

Ojo, estado de alarma por unas vacaciones, pizca más o menos. Si es que no se puede negar, claro, eso es estao d'alarma de libro, payo. Y el próximo será por huelga general, y nos llevarán a todos a punta de pistola caminito de nuestros puestos, y el siguiente, por manifestarnos contrarios a lo que sea que atente contra la sacrosanta tradición de Dios, Patria y Dinero, pues todos a la cárcel,...

Pero aquí no se queja ni dios, los malos son los controladores esos que cobran muchísima pasta, no el ZP que te está mangando, recortando derechos, atrasando la edad de jubilación, descojonándose de tí mientras se reúne con 30 hijos de la gran puta de los que de verdad manejan el cotarro para preguntarles que nuevo despiece de obrero quieren...

10.000 grillos muertos.

Vale, no eran tantos grillos, pero unos pocos clavados hasta morir para que el artista se sienta rompedor y el visitante la hostia de moderno ya son demasiados. También vienen bien para que los políticos se lleven las manos a la cabeza y digan peroperopero qué barbaridad dios mío, justo antes de meterse en la plaza de toros tan ricamente, o para que los que nos pasamos el día despotricando por pura afición digamos que no es para tanto, visto lo visto y mirando alrededor.

Me explico: portadas y minutos de tele para el evento garrulo y tan patéticamente nuestro (iberia, qué hermosa eres! podría llamarse el programa donde se mostrara lo "mejor" de nuestras fiestas) y casi nada para la noticia de la absolución del guardia del Marcelo Nessi que dio una paliza a un interno cámara mediante. Al loro: absolución, el de la porra no hizo nada y lo que ustedes vieron no era más que una alucinación y un efecto óptico, en realidad el entrañable parapolicía lo que hacía era invitar amablemente a madalenas y café al interno, porque lo dice el juez y lo corean encantados periodistas y políticos.

¡Si es que ustedes tienen la mente sucia y ven abuso de autoridad (redundancia) en cualquier cosa!