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sábado, diciembre 30, 2006

¿Contentos?

Está claro, a Pedro José y a Fedeguico les gotea el colmillo, ñam, ñam, lo que estábamos esperando. Rajoy lo celebra con un moderado puro y Acebes y Zaplana descorchan cava No catalán, que siga la fiesta.
Otegi, tío cuchara, ni pincha, ni corta, y a lo mejor hasta ni se lo olía desde su ineptitud.
Zapatitos: no sabe, no contesta. Este piensa más en los votos que se le pierden por esa vía de escape que en hacer algo medianamente inteligente, ahora que ya no tiene tiempo.
Y Alcaraz, ese cualquiera sabe, lo mismo anda haciendo manitas con Ynestrillas.

¿Cuánto cuesta nacionalizarse, qué se yo, estonio?

martes, diciembre 12, 2006

"Se mata la perra y se acaba la leva"

No sé si alegrarme o no. Ayer, sin pensar, me alegré a base de bien, un hijo de puta menos siempre es motivo de alegría, aunque de estos perros el mundo va bien sobrado. Pero después me pongo a pensar: el viejo se ha escapado. Al final, no hemos tenido la precaria satisfacción de verlo sentado en el banquillo, el mismo banquillo que él negó a tantos.
Pero, qué cojones, los chilenos han salido a celebrarlo, y el champagne y el carnaval han inundado las calles que sus acólitos querían de luto. Me alegro, sí, y no ya porque el viejo la haya palmado, sino por ver desgañitarse de dolor a todos esos fascistas llorando por su general. Seguid, hijos de puta, seguid llorando las lágrimas que no aparecieron cuando los miles de asesinados. Seguid, seguid gritando al cielo porque el pueblo celebra en las calles la muerte del genocida. Gritad, gritad, que yo os diré lo que les dijo Ernest Lluch a los batasunos cuando la tregua del 98: gritad, gritad más, que ya no matáis, gritad, que no sabéis, que no estáis acostumbrados, que no habéis tenido que gritar.

martes, noviembre 14, 2006

EP[B] El País Basura.

Cumplió 30 años el fin de semana pasado el dominical del periódico progresista por excelencia de España. Y para mear y no echar gota. Empiezan echándose flores como hacen todos cuando cumplen años, somos la rehostia, somos los mejores, lo más transgresor de la Trancición, ahí andábamos, abriendo el primer número con un reportaje sobre abortar en Londres. Todo muy bonito, muy "memoria histórica", muy rojo. Y después uno ojea el especial en sí.

Basura por todas partes, asco de lujos y lujorexicos, que ahora me entero de la existencia del palabro. Venga fashion, venga tendencias, y venga ricos y apología de lujos que debería dar vergüenza en un periódico de "izquierdas". Islas privadas, coches que no tendremos nunca, joyas, hijos de puta con mucho dinero y muy pocas collejas, amos del diseño. Obscenidad, en suma.

Que vale, si quieres hacer un especial de eso pues vas y lo haces, ya sabemos que El País no es El País, que el PSOE no es el PSOE y que Polanco es más de izquierdas de la Pasionaria si hace falta, y que un despido suyo es miel sobre hojuelas para la revolución. Que aquí todos tiramos para el acopio de estupideces de última generación, pero no me mientas, no me vengas como adalid de unos ideales que te la sudan.

Una oportunidad desperdiciada para, por ejemplo, hacer un retrato de lo que somos ahora, de los problemas de ahora, pero claro, mandan los suyos...

viernes, septiembre 08, 2006

Lo he leído.

Agárrate los huevos por detrás. Lo ha leído. Negro sobre blanco,palabra de Dios, te rogamos, etc. "Lo he leído", le suelta una al que hace de su padre en un anuncio de unas galletas dietéticas. El padre en cuestión recrmina a sus hijas que se creen todo lo que sale por la caja tonta y que esas galletas mejor para echárselas a los patos en el parque. Pero ahí está el arma secreta, cinturón que vienen curvas, la cagaste, papi: "lo he leído". Ahí, con aplomo, sentando cátedra. ¡A tomar por culo! haber empezado por ahí, cómo dudar de su majestad la palabra escrita.

Como vivimos en un país de analfabetos funcionales aquí sueltas una estupidez como esa y quedas como dios. ¡Hostias, un lector, este tío sabe! Aunque estés leyendo el último vómito de Cesar Vidal, qué más da, LEES. Y lo que esté escrito es la verdad suprema, ¿quién quiere ser el paleto que se atreva a rebatirlo? ¿ir contra un libro? ¡sacrilegio! Y todo aquí, donde no lee ni el gato. ¿Tengo o no tengo razón? No lo olviden: "Lo han leído".

martes, agosto 15, 2006

Aquí nadie ha sido nazi!

No te jode! Andan a vueltas los periódicos fachosos con el pasado de Gunter Grass, que militó en las SS y tal, y ya de paso tratan de pintárnoslo como un cabrón de esos que los leen a ellos y alguna asociación estúpida le ha retirado los prmios que alguna vez le dio, hay que ser gilipollas. Parece que nadie se acuerda de esa gran Historia del siglo XX que es El tambor de hojalata, y de que tito Gunter es su autor. El caso es que esto ha traido también la desmemoria a los alemanes, que parece que se olvidan de que sus votos pusieron al ogro en la cancillería y que allí nadie fue nazi, que eso fue un loco que nos cosquistó y tal, pero que nosotros no queríamos, oiga, o bueno, pero sólo la puntita. Vamos, que no hay quién lo entienda. Imagino también que los serbios se enteraron de lo hijos de puta que estaban siendo en los 90 por los periódios, y una vez que la cosa acabó a bombazos de la OTAN, nada, ni un puto seguidor de su presidente carnicero. Por cierto, es algo que también pasa en nuestra putísima España...

domingo, junio 18, 2006

Inexistir.

Es lo que tiene el mundo virtual. Inexistimos. Aquí estamos, dando bandazos de un lado para otro pero sin movernos, sin vernos, inexistiendo. Conviviendo con perfectos conocidos desconocidos, siendo uña y carne con todos y nadie. Foreando. Yo foreo, tú foreas, ni tú ni yo existimos, pero aquí estamos. Inexistiendo.

Hoy me he enterado de la muerte de una forera de unos foros por los que suelo pasarme. La verdad, para mí no existía, sólo era un nick, un nombre en clave, una máscara que separa y olvida, la nada, la inexistencia. Y me ha dolido. Me ha dejado un vacío en las entrañas, nada de corazoncitos, donde golpea la perra vida es en las vísceras, en el centro de gravedad del ser humano. No la conocía, pero se me ha muerto alguien cercano.

domingo, marzo 26, 2006

Probar en falso.

Es lo que tiene no tener ni puta idea de informática ni de algo que mínimamente se le parezca, que al final haces las cosas a lo garrulo y no te queda la cosa esa bonita y preciosa que esperabas. Pero así es todo, vida y demás. A tomar por culo y a tragar como venga, o si no golpe de estado contra el infortunio y a apretar los dientes hasta que consigas la estupidez que querías. You know, el plasma, el móvil, las tetas de plástico o un blog de esos que lees y se te cae la baba, no por lo que escriba el listo de turno, sino por la cantidad de chorraditas y pijadas con lo que lo adorna y que ya quisieras tú poner en el tuyo. O saber poner, por lo menos.
Y mientras mi mayor problema es mi autoblogfobia (¡toma palabro!) por las iberias los malvados esbirros del doctor Mongo dicen que ya pasan de eso del mate, que ahora prefieren susto y que la muerte para el Cine de Barrio. Ya era hora nenes, que nadie os había dado vela en este entierro y ahí estábais sujetándola mientras aquí ni cristo se podía pegar el lote. Y otra cosita, en el KKK a lo mejor tienen sitio los que no se resignen a mirar como iguales a sus iguales. A ver si es verdad ya, cojones, ORAIN BAKEA.

Apolog�a del fracaso

Apolog�a del fracaso

sábado, marzo 11, 2006

Naciendo muerto.

¿A quién le puede interesar lo que un imbécir publique en una página perdida de internet?
De todas formas, yo intentaré escribir de vez en cuando, haya o no público en la pantalla.