Welcome to the jungle.

Lo peor del verano no es que se acabe sin acabarse, a principios de septiembre. Lo peor es que trae ya encima el nuevo año, el real, no el que empieza en enero. Lo peor del verano es la realidad escondida tras la puerta, esperando a darnos una hostia como bienvenida. Lo peor es que todos vuelven. Que todo vuelve. También la histeria, y el miedo, y el control solidario a ellos. La gripe devorando portadas, entre escuchas legales ilegales, denunciables o no, impuestos a los ricos (de los pobres) y putas trabajando en Barcelona. Y la crisis, claro, la crisis. La frase mantra: somos los hijos que vivirán peor que sus padres. Om. Good bye, bienestar. Hola, jungla. Se acabó el futuro de coches voladores y colorines de Marty McFly, vuelve el miedo a un planeta Soylent. La certidumbre de que no hay para todos, los colmillos exhibiéndose en las bocas: "se ejercita en la bestia y empuña la cuchara / dispuesto a que ninguno se le acerque a la mesa". La competencia entre los de abajo, por las migajas. Allí está Charlton Heston, con un tiro en la pierna y negándose a la baja, que en dos días está despedido y hay mucho parado "deseoso de su puesto de trabajo" ¿Cómo la titularon en España? Ah, sí, "Cuando el destino nos alcance". Tardando están en echarla por sus teles para que nos agarre el miedo y besemos las manos de Díaz Ferrán.